Набросок апреля

   
Не помню слов, забываю лица.
Встретишь меня – не примешь.
Недели о чём –то в режиме блица
пытают, намекая на финиш.
Тучи ползут,- их тёмной линией
наносит сверху нездешний художник.
Каждый шаг, называя по имени,
день убирает в ножны
ночь. По своему ропщет, плешив,
фонарь, освещая не начатую картину –
в хмуром проулке сухо першит,
терзая обыденности горловину.
Инфратекст заката вполне
впитали  неба лобные доли.
Пожалуй, придумаю о луне,
в такой темноте играет роли?!
Протекторат прожектора тонкой строкой….
Дальше автостоянки рисовать
практически нечем.
А всё же ….
пейзаж абсолютно живой!
Вот и луны желтеет печень.
Кистью послужит дерево: «Эй!
Ишь растопырилось щёткой….»
Нарисуйте немедленно мокрый апрель,
в котором судьба – лишь лодка,
барахтаясь, мчит, отражаясь в воде.
Колышет меня на стремнине столетья.
Конечная радость  взойдёт не здесь,
утром перечеркнув созвездья.