На грани обморока вслушиваться,
как ты звучишь.
Но речь твоя, запнувшись, смолкла.
Святая тишь.
Мне из дому идти не можется :
зимой больна…
И марта сморщенная кожица, –
ей грош цена, –
по вмятинке шаг в шаг продавлена
не мной.., не мной…
Знать, сонным ядом я отравлена,
любимый мой!..
И поволо'кой бреда стелется
по кляксам тушь…
То верится.., а то не верится
в сближенье душ.©
__________________________
23 марта 2026; 12:38
На грани обморока вслушиваться...
© Copyright: Агата Лозовская, 2026
Свидетельство о публикации №126032303951
Свидетельство о публикации №126032303951
Рецензии