Отчёт Максима Кушанова по отбору зимнего тура

И снова чётная студёная пора, и минул ещё один отбор, «отредаченный» с уже привычно жестокой биполярностью принятых решений и непривычными ощущениями ввиду длительного нахождения вне конкурсно-стихирной среды. А в ней теперь интеллект неестественный и тексты пишет, и рецензии, и комментарии с обзорами. И будто бы не найти читателя благодарнее и велеречивее его. А глянешь старые хроники, когда ещё поэты из ЖЖ сюда только-только перетекли – как будто мир другой в окошко подглядел. Как в том городке, где без «спроса ходят в гости»… Столько всего писалось и обсуждалось, и общалось как-то по-другому.

В этом моём биеннале был взгляд со стороны и изнутри одновременно – профдеформация мешала непосредственному читательскому взгляду, навязывая своё видение авторского intentio, контекста, последовательности и алгоритма создания – вместо того, чтобы лёгкой лодочкой плыть по волнам словесным. Поэтому мысленно отходил в сторону на несколько шагов, присаживался и поглядывал боковым зрением незаметно так, чтобы с текстом этим подружиться. Иногда это было взаимно.

Как обычно, писал заметки на полях, что в голове творилось по поводу, а потом сброшюровал их наскоро в виде редакторского обзора, уже традиционного. Думал было под заявками писать, но вдруг это косвенно может влиять на восприятие других участников как во время приёма, там и при голосовании и экспертном выборе. А тут все авторы уже прошли через редакторский фильтр, разместились в хит параде и отметились у экспертов, страсти улеглись да и новый сезон подошёл.
С уважением ко всем ниже перечисленным авторам,
МК.

////////////

Сергей Смирнов-Ямбург
«Зэка Заболоцкий не пишет стихов»
http://stihi.ru/2025/11/12/3520

Однажды благодушно настроенный начальник лагеря на обходе перед колонной зэков спросил у начподразделения: «Ну что, как там у тебя Заболоцкий? Стихи не пишет?» Тот отрапортовал: «Заключенный Заболоцкий замечаний по работе и в быту не имеет, – и, усмехнувшись, добавил: – Говорит, стихов больше никогда писать не будет».

Отведали рёбра шальных каблуков,
погнулась оправа и треснули стёкла.
Зэка Заболоцкий не пишет стихов:
перо затупилось, бумага промокла.

Кайло тебе в печень и в почку кирка!
Стоят в отдаленье насуплено сопки,
их песен не слышит, не пишет зэка,
хоть был в прошлой жизни поэтом не робким.

Быльём поросло, утонуло в пыли.
Отпели былое конвойные шавки.
Стоит он на сломе судьбы и земли
и вертит в руках заскорузлую шапку.

И нет за душой ни двора, ни кола,
и выстудил сердце космический ужас.
Но ты не печалься, мечтай, Николай,
чем ныне попотчует повар на ужин…

Он длил свою долю и мыкал беду.
Небесным осколком звенела синица,
а он приговаривал в полубреду
о том, что душе не пристало лениться.

////////////--MK

Мне очень нравятся первая и третья строфы – плотной своей монолитностью и консонантным звукорядом соответственно. Во второй не нравятся стыки «хотьбыл/ихпесен» в началах строк, одиночество буквы «н» в наречии перед «сопками» и томительная разлука «не» с прилагательным при отсутствии противопоставления и усиления. В четвёртой – «космичность» ужаса (и звуком, и образом) и «попотчует» (звуком), а также настораживает конструкция «мечтай, чем …» (но не более того). Зато здесь опять созвучия радуют. И, несмотря на вышеуказанные мелочи, все четыре строфы отлично работают как единое целое. А вот последняя для меня «расплылась» – и рассинхронизацией, и синицей этой между «он/а он» – признаюсь, ожидал более мощной концовки (наверное, технически, это могла быть укороченная последняя строка, если говорить о ритме). И в целом, хотелось ощутить нечто свыше исторической картинки на тему эпиграфа с последующим отсылом к знаменитым строкам, но не ощутилось. Хотя амфибрахий статистически не является ни модным, ни конкурсным, но обратил внимание, как здорово он именно здесь работает на содержание – суровую лагерную быль, созвучно с Высоцким («На братских могилах…»). И, к сожалению, не работает на моё личное ожидание далёкого эха – тихим вагонным перестуком: «и день, и ночь… и день, и ночь…». Я не поклонник историко-биографического жанра, но это стихотворение мне показалось очень важным (особенно для поколения neXt вот с какой стороны: оно даёт правильный контекст знаменитым строкам «не позволяй…», которые сейчас могут быть восприняты как морализаторство. Ведь это не строки сытого диванного пиита под бутылочку вина с сыром и маслинами, а эхо ударов кирзача по этой самой душе. И стихотворение Сергея тоже становится этим эхом. А порой эхом недавнего прошлого внезапно становятся вполне материальные объекты, которые вдохновляют на вот такие стихи:

Геннадий Антонов 
«...дом у дороги...»
http://stihi.ru/2017/07/04/6561

дом у шоссе
так коряв и крив
словно он пьющий леший
в челюстях окон побитых
крик
вылететь не сумевший
страшен забора щербатый рот
полный чертополоха
лик тишины по-библейски строг
впору рыдать
оглохнув
помня о мире
что был красив
глядя назад в полвека
есть лишь картинки таких россий
в памяти человеков
где заполошно кипела жизнь
и на полях и в люльках
где в небесах голубых стрижи
где сенокос июльский
кадры из жизни засыпал снег
только вот у дороги
маются в сером извечном сне
сонмища изб убогих
дом перекошенный
хмур и сед
ловит дырявой крышей
будто бы ртом
как пацан-сосед
с крон переросших вишни

////////////--MK

Инверсии затрудняют чтение, здесь хочется плавности, а не вот это всё. Стыки ещё вот эти «таККоряв», «словнООн».  Напрягает «таких россий» – я не знаю, что это и зачем; вряд ли в той самой памяти кроме СССР какие-то «россии» с маленькой буквы ещё могут быть. Два сравнения в строке «будто бы… как» вкупе с финальной инверсией буквально убивают всю концовку. Прошедшее время («кипела жизнь») для картинок в памяти, которые «есть», которые живут со стрижами и сенокосом, как-то не очень подходит, или нет? И потом, эти кадры-картинки засыпал снег, что тоже не очень понятно как образ. Мне кажется избыточным количество ртов/челюстей и родственных эпитетов к строениям («дом…коряв и крив», «изб убогих», «дом перекошенный»), поэтому перекрещусь и забуду об этом. Зато привлекает беззвучный мунковский крик разлагающегося времени в образе полуразрушенного деревянного зодчества, нравятся ритм и звук в целом, образность, и то, как автор незримо присутствует в тексте.  Сама тема старого, заброшенного дома не нова, но я не припомнил ничего, выражающего её более ярко. Здесь важно именно «у дороги», именно у шоссе – скоростной магистрали жизни, по которой вот так несёшься и внезапно, подобно юному Гаутаме, видишь старика согбенного седого на обочине жизни, – и сознание как бы выскакивает из этого сиюминутного транспортного потока и расширяется во времени и пространстве. Потом оно может свернуться в тишину состояния «здесь-и-сейчас», как в следующем произведении.

////////////

Александр Спарбер
«Говорящий по телефону»
http://stihi.ru/2025/10/03/3327

Мне нельзя выходить, ты расходуешь силы зазря,
мне нельзя… ни к чему, понимаешь, всё мимо, всё мимо –
там они говорят, говорят, говорят, говорят, –
это невыносимо.

Это невы… да брось… да, не пальцы - скорее крючки,
но еще их хватает сварганить чего-то на ужин.
Нет, не скучно, представь - у меня пауки да сверчки,
пауки да сверчки...ну, а больше никто мне не нужен.

И когда я умру, наконец, – погоди, не кричи! –
как иссякнет огонь, говорю, в сем скудельном сосуде –
пусть мне саван сплетут пауки, пусть меня отпевают сверчки, –
но не люди, не люди, пожалуйста, только не люди.


////////////--MK

Инвертивная «комната Бродского» – наверное, наиболее ожидаемое восприятие текста читателем.  Многие повторы слов в малых формах – как будто уже авторское, и это иногда напрягает, но здесь работает очень хорошо. Технически мне не нравится «зазря», хотя я понимаю почему не «зря». «Какыссякнет» (в значении «когда иссякнет») и «в сем» (в значении «в этом») – тоже не. «Сварганить чего-то» мне даже для телефонно-разговорного слишком родительно-падежное. Ещё у меня не получилось дорисовать реплики собеседника перед фразами «да брось» и «да, не пальцы», мысль отчаянно забилась в поисках и умерла в безысходности. Но у меня теперь интересное восприятие этого текста. Я его вижу больше, как внутренний диалог, чем заявленный в названии телефонный разговор. Я не вижу чистой мизантропии тут, больше гиперчувствительность, наверное, в которой социальный шум становится болезненным. Эта такая тихая переходная форма существования, в которой сам ЛГ выглядит насекомоподобным существом, упоминая свои пальцы-крючки, цепляющиеся за какую-то бытовуху. И такое же тихое, спокойное принятие индивидуальной смерти, контрастирующее с социальным мэйнстримом и его болтовней бесконечной. Это делает текст мне ближе и роднее.

////////////

Сергей Иванов 126
"Утро раннее"
http://stihi.ru/2025/11/23/5531

Врать по-нашенски -
труд монашеский,
ночь прошедшая холодна.
Звонкий колокол -
медь и олово,
смолк под тяжестью чугуна.

Утро раннее
в сердце ранено
взглядом, брошенным из окна.
Скрытно, исподволь,
так, что исповедь
за предательством не видна.

Честь бы
смолоду!
Да по холоду
первопутками свежий след
править заново,
вплоть до санного -
в день которого больше нет.

////////////--MK

Здесь очень хорошие рифмы радуют, но как будто всё это вокруг этих рифм и построено. Я (особенно когда на приёме) по крайней мере делаю вид, что я – вдумчивый читатель. Но тут мне даже зацепиться не на что, кажется, что я нахожусь вне актуального контекста и беспомощно вглядываюсь в сочетания слов. Это выглядит попыткой найти действующее вещество в гомеопатическом средстве или в размытых лицах акварельных искать знакомые черты. Если смотреть на саму текстуру, тут в глаза сразу бросается повтор рифмы в двух строфах и амфиболия второй строфы. Я не очень различаю «скрытно» и «исподволь» (допустим, усиление), «первопутка», «свежего следа» и «санного» (хотя само намерение прослеживается)… В общем, дружбы с этим текстом не получилось, и это меня как-то опечалило…

////////////

Абу Даби
Придумайте
http://stihi.ru/2020/06/01/3070


свой скорбный лес и в нём туман предутренний
как вы придумали?
как
вы
придумали?
глухие восклицания ворон
и заячьи следы в просветах крон
на только что случившемся снегу?
позвольте мне.
пусть я туда приду,

а кем я буду - сами уж придумайте.
ключом к земле? с деревьями угрюмыми
чтоб огибать саксонский старый дом.
пускай история поведает о том,
как вдоль меня, выламывая лёд,
мой сон мой стон мой бог идёт, идёт.

и хочется молиться Богородице,
покуда ваш сентябрь окрест разносится
и шершни забиваются в траву,
погибнуть дабы. Можно я приду
вот в эту смерть? и спрячусь, как изгой,
под старым домом с каменной трубой,

где тонкий бледный дым стекает в бездну,
сползает вверх под радостную песенку
какой-то птахи. мне и невдомек,
что это я лечу наискосок,
наискосок, в осоковую тень,
чтоб вместе с нею кланяться земле.

пока он догорает вместе с осенью,
пообещайте, что о нём вы позаботитесь.
не пустите по ветру ничего:
ни теплое дыхание его,
ни радость осторожную.
Ну что ж,
спасибо вам,
спасибо вам
за ложь.

////////////--MK

Обращение к поэту-творцу мира как художественного пространства, движение к сопричастности этому миру даже в его умирании, искренняя благодарность при осознании условности и мимолётности всей этой конструкции.  Это такая попытка одним предложением передать моё восприятие на уровне мыслительном. А на уровне эмоциональном – как будто сидишь на концерте художественной самодеятельности и вдруг слышишь такой вокал, глубокий, с обертонами и всё такое, от которого мурашки, и замираешь, просто слушаешь, как это звучит. Не знаю, почему бог и Богородица, так было задумано, видимо? Секвенция «мой сон мой стон мой бог» торчит из текста, я не знаю, что с ней делать. Кто догорает – дым, дом, бог или я сам должен придумать? А я ведь нафантазирую, мало не покажется…  Интересно движение виртуальной камеры: вначале как будто полёт сверху, потом нисхождение к земле, движение вокруг дома, потом падение вверх и внезапно куда-то наискосок и опять к земле. Саксонский дом меня почему-то уводит к Рильке, хоть и нет прямой взаимосвязи, но “Ich will ein Garten sein…” всё же.  Для меня это лидер отбора, как ни странно.
А вот ещё одна художественная картина, которая меня захватила, но уже зимний пейзаж тут.

////////////

Олег Жучков
"Пёс"
http://stihi.ru/2024/10/03/3745

С неба падает злой снег...
И. Царёв

Раз виляет хвостом дым —
кормит печи углём люд.
И не кажется снег злым,
хоть мороз на дворе лют.
Пастью ловит седых мух
у порога цепной пес,
обращаясь чуть-что в слух,
ну, и нюх, коли есть нос.
Ровно снежный лежит слой
перед будкою и за...

Тишину рвёт глухой вой
стерегущего ночь пса:
друг-хозяин закрыл дом,
и в глазах погасил свет,
чтобы рухнуть в такой сон,
у которого дна нет.

Всё сильней и сильней снег.
Пёс тревожно глядит вдаль.
Память крови хранит бег,
загоняющих дичь, стай.
Коротка и крепка цепь
на собачий его век.
И на спящую в нём степь
с неба падает злой снег.

////////////--MK

Ещё один лидер отбора, кстати. То самое, что я называю авторской удачей, а она – птица редкая и осторожная. Поэтому я тут сильно её не буду пугать словоблудием, пусть сидит тихонечко на заснеженных ветвях над собачьей будкой. Тем более, что даже с технической стороны сложно поворчать – сразу поймал ритм и не споткнулся нигде. Временной разрыв строфы между лежит и рвёт считаю неудачным – пауза многоточия не дает ни внезапности, ни промежутка времени, и для читателя всё происходит в моменте. Мне здесь не хватает конструкции, которая это всё разруливает.  «Ровноснежный» тоже не очень как-то. 
А мы отправимся дальше, по этому бесконечному зимнему сплину вдоль берега Стикса какого-то… Действительно, какое-то доминирование Танатоса всё время зимой (похоже, это и у редакторов, и у авторов одновременно происходит). Время такое, видимо… собирать камни.

////////////

Алексей Прохоренков
"Время собирать камни"
http://stihi.ru/2024/12/17/6665


Дремал на рассвете берег, остыв у воды бескрайней,
на счёт, провожая всплески, никто не играл с волной.
Вдоль моря она неспешно брела, собирая камни,
и часто, присев, по-детски водила вокруг рукой.

Когда догорает горе, оплавив мечты и силы,
за ливнями отпеваний ни радуг, ни светлых дней.
Неснятое в пику догмам колечко – казённый символ,
и сердцу его так мало, как солнцу огня свечей.

Скользят под ногами камни – весомые и не очень,
без острых углов и кромок, без врезанных в плоскость дат –
всё острое и прямое волна за волною сточит
и вытолкнет из пучины, где камни всегда молчат.

Безмолвные миллиарды лежат без портов приписки –
не столько ли безвозвратно сошедших с земли людей?
И гальку перебирая, она словно ищет близких
и греет в ладони, зная, что не отменить смертей.

Водой проявляя камни, похожие на сердечки,
осеннее море дышит, на выдохе шлёт волну –
и ей обнажает правду – что есть у любимых вечность –
к стопам прикасаясь, будто
заглаживая вину.

////////////--MK

Рифма второй-четвертой строки предполагает, что так будет и дальше, но не произошло («перебирая-зная» не в счёт). Людей-смертей, дней-свечей и т.д. – так себе рифмы, тем более для такого многостопия. Думаю, первую строфу нужно вернуть из прошлого в здесь-и-сейчас, чтобы согласовать с последующими. «В пику догмам» не нравится, «казённый» почему-то тоже, может, потому что «коказённый», не знаю. Если в пучине камни молчат, они в тексте должны говорить о чём-то, выбравшись оттуда. О правде, вечности и смерти не хочется прямо, это во мне, как читателе, должно вот этой прибрежной картинкой нарисоваться невербально. И она мне очень нравится эта картинка – с нанесенными на плоскость датами, касанием стоп, ливнями отпеваний и колечка светом золотистым. Как и светотени следующей картинки:

////////////

Рь Голод
зайчики
http://stihi.ru/2025/10/26/4779

Пусть серафим в заоблачной глуши
Очинивает нам карандаши,
На перья дует, опасаясь воска.
Пылает негасимая свеча,
Тень на стене танцует ча-ча-ча,
Дородностью напоминая Босха.

Неужто цирковая канитель?!...
Чем шире мир, тем больше в нём петель,
Глаголы множатся, захватывая бреши.
Хоть разум с сердцем по природе чист,
Но строчки тень змеится через лист,
Лошадкой застывая на манеже.

Смотри же, зритель, бойся, хохочи,
Вращай на пальце вечности ключи,
Здесь представленью ни конца, ни края.
Софиты бьют, зеркальный шар небес
Вращается под общий интерес,
Всех зайчиков на волю выпуская.

////////////--MK

Сомнительно про Босха и про «опасаясь воска», это же не ради рифмы должно быть. Читается и слышится «разум сердцем», ибо глагол в единственном числе.  Змеевидная лошадка тени намекает на перегруженность образа двумями метафорами. Избитый софитами шар – запятая едва спасает его. Традиционно автор разрывает черную пелену зимнего царства Танатоса в конкурсе и вертел на пальце все эти ключи от вечности (или это палец вечности?), выпуская лошадок, зайчиков и прочую живность стиховную скакать по просторам лонга. С чем его традиционно и поздравляю.

////////////

Надежда Новицкая
детское зимнее
http://stihi.ru/2025/12/02/81

торопишься и потный подбородок
смиренно тянешь вверх,
хоть и стрекнёт
опять резинка шапки беспородной,
и шарф притянет ворота сукно
так плотно к шее — ни вздохнуть, ни охнуть.
бежишь пингвином по коросте льда,
а позади — ледянки мёрзлый грохот,
и бьёт фонтаном хрусткая слюда.
плюх на живот! прижмёшь покрепче ноги,
толкнув жестяный круг что было сил,
и понесёт таким неровным скоком,
что лишь, глаза зажмурив, голосишь.

опомнишься, когда уравновесит,
а вынесет на гладкую стезю —
летишь на полной скорости до леса,
зачем-то вспомнив мудрецов в тазу.
чуть в сторону качнёт и раскорякой
метнёт в сугроб негаданный кульбит.
захочешь снова к маме и заплакать,
но всё смеёшься — не остановить…
***

здесь не бывает тьмы, хоть лучик света
да просочится сквозь скопленье сфер,
и веришь — это Лайка там, в ракете,
одной из самых смелых детских вер.
ей бесконечный век по небу шастать,
найдёт ли где созвездье Гончих Псов?

паришь поверх сияющего наста
по воле космогенных парусов,
закутана в скафандр из толстой шали,
в карете — самой быстрой из ракет,
откуда и куда — в какие дали?
— домой из бани, — слышится ответ,
но так и не достигнет термосферы,
где ты, полярным зорям в унисон,
уже в больших руках бортинженера
качаешься, проваливаясь в сон.

////////////--MK
Две ностальгические картинки-зарисовки из детства, предполагающие похожие приятные воспоминания у читателя, ибо от второго лица. Мне нравится эта живопись, претендующая на гиперреализм своей детализацией, хотя мысли о мудрецах в тазу во время полёта с горки и о собаке лайке в ракете и гончих псах во время поездки из бани сомнительны для меня, как советского ребенка. Наверное, это индивидуальное. И я не обнаружил тут линию свыше, объединяющую эти два текста, какую-то общую идею, кроме самой этой детской темы. Но зато ещё один лучик света в этом тёмном царстве Танатоса и зимнего сплина, что тоже хорошо.

////////////


Игорь Гонохов
Камушки го
http://stihi.ru/2025/09/03/206

Я сказал ему: «камушки го»,
он, запнувшись, ответил: «даркнет».
Наверху протекло молоко
прямо в головы наших планет.
У меня улыбнулся шалфей.
У него скорчил рожу кизил.
Помолчав, он продолжил: «забей,
я ведь только что сообразил:
вся реальность – расшатанный стул,
а слова изменяют черты.
Чуешь: Северный ветер подул
вдоль невидимой странной черты.
И пускай перед дверью зимы
мы не два бессловесных щенка,
может, больше не встретимся мы
даже где-нибудь на МЦК».
Потерялся я в камушках го.
Он пошёл по Москве точка ру.
Невозможно, насколько легко,
не поняв, говорить на ветру.

////////////--MK

Просто скопирую почти весь свой длинный отзыв из осеннего котолиткафе.
Очень хорошо сказала писатель Марина Вишневецкая, которая давно работает с мемами: "Слова, вошедшие в язык, а чаще только лишь в моду, в том или ином году, — это камушки, по которым мы сможем вернуться к себе, прежним, жившим тогда-то, посреди таких-то событий и обстоятельств, казавшихся значимыми миллионам. " Или, как у Набокова: "В мире нет ни одного человека, говорящего на моем языке... или еще короче: ни одного человека."
Удивительно, насколько различными могут быть ассоциативные связи в различных социальных группах и контекстах даже касаемо самых простых слов: услышав "камушки го", старый вор мог бы подумать о каком-то сорте конфет, а болельщик "Спартак-Нальчик" воспринять как личное оскорбление и дать в морду. И да, дело уже даже не в разрыве поколений, а в том, что с угасанием многих объединяющих идентичностей, само мышление словесное становится более индивидуальным, "стул расшатывается". Живая тема в общем.
Что меня лично отталкивает и притягивает в тексте?
1. "Запнувшись" - обычно, это когда собеседник произносит какую-то длинную фразу, а тут она не подразумевается.
2. "Даркнет" - я понимаю почему автор выбрал это слово, но именно оно здесь мне кажется неуклюжим в общем контексте, поскольку термин довольно специфичный и ныне редко, (чаще всего ошибочно) используемый.
3. "Протекло молоко прямо в головы" Тут возникла интересная мысль: "Когда молоко протекает в головы, человек перестаёт пить жизнь — он начинает ею размышлять." Естественное превратилось в умственное, интуитивное стало рациональным, т.е. интеллектуализация естественного.
4. Глубина осознания собеседника в противоположность "потерянному в камушках" ЛГ. Развернутый монолог собеседника здесь больше выглядит принадлежащим самому ЛГ.
5. Над последней фразой иной читатель поломает голову, а для меня она ассоциируется с хайку, она предельно сжатая:
Невозможно,
насколько легко,
не поняв, говорить на ветру.
Тут есть некий эффект внутренней остановки и «тишины после слов» — хорошее поэтическое качество!
В целом чувствуется поэтический опыт автора. Наблюдается какая-то "несобранность", "шаткость" что-ли всей этой конструкции, но в целом впечатление хорошее. Удивительно, как легко даже простое слово становится пустым, если не прошло через понимание.
////////////

Евгения Костюкова
тёплый бог
http://stihi.ru/2025/09/29/2082

я учусь по-новому миру верить,
но без рамок разума как-то странно.
листья – рыбки, брошенные на берег
беспощадным деревом-океаном.
каждой рыбе я говорю – замрите
и последнее солнце в себя впитайте,
есть у вас один благодарный зритель –
он солдат окошка в шестой палате,
всё стоит, открытый семи вселенным,
чудесам, которые быль прощают.
обещай мне быть... необыкновенным,
самым тёплым богом моей печали.

////////////--MK

Видимо, глобальное потепление даже на богов влияет. Необыкновенная теплая рыба мне бы больше понравилась. Хотя, я не понял, к кому обращение-просьба. К каждой рыбе на Вы? А потом на сразу на ты? Или это уже другой адресат? Последнее солнце выглядит апокалиптично, мультивселенная ограничена семёркой, и ещё многоточие это…  Но вижу свет и тепло строк, и рыболистья такие тёплые, как чувства… Правильно, тут же нужно без рамок разума, чтобы быть благодарным зрителем. И я благодарю и верю… по-новому.

////////////

Виктория Михайлова
Тополиный пух
http://stihi.ru/2025/12/10/2868

девяностым посвящается
Ты в чёрном списке, тополиный пух,
пока июль впадает в кому лета,
и у деревьев валится из рук
январский снег.

Дымится сигарета,
поток машин вмещается в рукав,
пока ты ждёшь последнюю маршрутку.
И снег на старой церкви златоглав,
и хочется похожую татушку.

А на асфальте моря белый мел
и полустёртый номер телефона.
Ну как же этот снег упасть посмел —
им, как стакан, наполовину полон
колодец петербургского двора.
Он спит, боясь проснуться в Ленинграде.

А здесь — жара. Июль скорее прав,
чем трубка в телефоне-автомате.

Пойдёшь на ощупь, будто за стихом,
когда деревья выстрадают зиму.
В далёкий снег ты упадёшь лицом
и задохнёшься в пухе тополином.

////////////--MK

От второго лица редко нравится. Про девяностые тоже. «Впадает в кому лета» неудачно на мой взгляд, «снег златоглав» не удалось представить, зато кольщик(не путать с тату-мастером) тут как тут. Колодец-стакан – все время считал двойные метафоры и амфиболии неоправданными, тут не знаю. Местоимение в предпоследней строке выпирает. Какая-то аллергия у меня на этот пух, иванушек и девяностые вообще. Не подружился.

////////////

Сенька АргентинецЪ
комета и Хлоя
http://stihi.ru/2025/12/10/9170

Хлоя вяжет платочки кроликам и цыплятам
Как же, как же - летит комета, засыплет снегом
Заморозит, загубит весь урожай
Кролики растут на берёзах
Но ещё не поспели
Весело полощутся незрелые кроличьи уши на холодном ветру
И цыплята только взошли, перепискиваются на грядках
Перемигиваются
(Надо не забыть их сегодня полить)
А тут такая напасть - комета
Налетит, завьюжит, солнышко спрячет на пару недель
А с платочками им хорошо, не замёрзнут
Хлоя вяжет платочки, поёт
- Ой, любимый мой, жду-пожду,
Скатерти на столах в каждой комнате
В каждой комнате накрыты столы
Суженый мой, возвращайся скорей
Соберём урожай, выпустим кроликов в лес
А цыплят посчитаем по осени
Возвращайся скорей, до кометы...

Вздыхает...

Хлоя выходит во двор, перебирая копытцами
Долго смотрит в луну вместо зеркала
Зябко кутаясь в подвенечную шаль

////////////--MK
Такое впечатление, что написано «на коленке» минут за семь, и пальцы едва успевали за фантазией полёта мысли. «А спорим, пройдёт в лонг тремями дами?» Неухоженное оно какое-то. А впрочем, я же сам так пишу всё время. Обилие столов и комнат, равно как и других повторов, впечатляет.
Вот это можно отдельным хайку даже опубликовать:
«Весело полощутся
незрелые кроличьи уши
на холодном ветру»
«Зябко кутаясь» – видимо, комета уже прилетела, мне жалко кроликов и цыпляток.

И вот, сразу же опять про кроликов этих несчастных (сговорились что ли?)
////////////


Дари-Экс
Кстати..
http://stihi.ru/2025/12/11/4354

Кстати, у «Феликса»
кролики подорожали..
Взглядом легко убивать,
ненасытная Китти.
Как пережить этот сплин,
господа горожане?
Что-нибудь белое
срочно на землю накиньте.

Время завязло по щиколотку
на распутье -
значит, посуду не моем,
такая печалька.
Снег позвонил
и сказал, что сегодня не будет..
Соня зевнула,
обиделась, канула в чайник.

Странно не сказочно,
чудно не предновогодне.
Кто мы без детской привычки
почесывать крылья?
Кстати, у «Феликса»..
Шляпник заметил сегодня:
даже ушастых
беззимье безлюбьем накрыло.

В сумерках ветер
несётся и воет сиреной.
Китти зовёт в зазеркалье,
но там - закулисье..
..В вечном далёко
не нам параллельной вселенной
сыплются белые кролики
в лапки Алисьи.

////////////--MK

Зависимость цен на кошачий корм от снижения либидо кроликов вследствие отсутствия снежного покрова может заинтриговать, но я не заценил многоходовочку. Обращение к горожанам с просьбой накинуть белизны так и не уразумел, хотя обычно притворяюсь вдумчивым читателем. Похоже, чувство юмора позвонило, и сказало, что сегодня ко мне не придёт, такая печалька.  Когда вижу пакетик «кролик в желе»,  мне снова жалко этого кролика почему-то. «Кто мы без детской привычки почесывать крылья?», как предполагаемый центр произведения, мне кажется отдельной от него, поэтому трижды перекрестился и почесал. Теперь точно не знаю, кто я. А так, интересное словосплетение получилось, раз десять перечитал, и даже подружился в итоге. Наверняка там еще что-то замешано, но я не шляпник, потому и не заметил. Рифмы вкусные, кстати.

////////////

Александр Ганул
Чертополох
http://stihi.ru/2025/11/28/70354

Когда под снегом лягут в поле травы
И ветер злую песню заведёт
Лишь он один- Чернец степной державы
Стоять останется дни-ночи напролёт.

Его растреплет, покорёжит вьюга,
Позёмка в три погибели согнёт,
Но в нём таком увижу брата, друга,
Который не предаст, не подведёт.

И потому, собрав в кулак всю волю,
Пойду к нему я, сам тому не рад,
По голому, по вымершему полю
В слепой ночи почти что наугад,

Чтоб видеть в этом сумрачном раздолье
Под тающей в безвременье Луной
Как он стоит в безмолвном, белом поле,
Чтоб Бог, как с ним, беседовал со мной.

////////////--MK

Я могу понять, почему Бог, но почему Чернец и Луна? Хотя, Луну ещё можно как-то объяснить, сложнее представить её таяние в безвременье. Заведёт, напролёт, согнёт, подведёт – так себе рифмопоследовательность. Не понятно, он останется стоять, или его все же согнёт? Для поля два двойных определения слишком много. Поэтический образ замечательный, концовка тоже. Это творческая удача для этого автора, я считаю. Следующее произведение тоже, между прочим.

////////////


Вася Курочкин
Проволочный человек
http://stihi.ru/2017/02/20/6695

Я шагал по миру голодный и очень злой,
Грезил сном, постелью, домашней простой едой.

С веток снег на меня слетал, ветер бил в висок,
А потом отыскал я проволоки кусок.

И пока луна хитро скалилась в облаках,
Я вертел его осторожно и мял в руках.

Так родился случайно в день, когда выпал снег,
Мой замечательный проволочный человек.

Он не мог мне купить еды и не грел в метель,
Но был гибок, тощ и пролазил в любую щель.

Он был скучен, тих и ужасно-ужасно глуп,
Мой бесхитростный и такой настоящий друг.

Пока где-то лились огни и давали бал,
Он лежал в кармане и даже его порвал.

И пока шло время согласно календарю,
Он единственный слушал то, что я говорю.

Много лун с этих пор сменилось, и лишь потом
Я наелся, нашёл работу и новый дом.

В нём сидит у окна и смотрит на первый снег
Мой замечательный проволочный человек.

////////////--MK

Текст знаком мне давно, еще с БЛК вроде, но после он и на СКП, даже тут в мини-конкурсе побывал и на зрительские симпатии вторым местом проверен. Ну так-то, почему бы ещё и на основной зимний не принести? Сам текст вызывал в разные моменты разные чувства, от симпатии до отторжения. Мне не нравилось биение ветра в висок, «грезил сном, постелью», эти повторяющиеся «пока» (особенно «покагдето» резало аритмией), «лились огни», «я наелся» и т.д. по мелочам, всё это в совокупности вызывало отторжение. Мне нравился поэтический образ, интуитивно я ощущал ткань поэзии, которая тут, несомненно, присутствует, и все эти мелочи забивались в углы и не беспокоили. И я такой сейчас думаю, а наверное, если произведение вызывает какие-то противоречивые чувства, возможно это даже в чем-то лучше, чем оно просто понравилось чем-то и забылось. Я уверен, что я буду помнить этого проволочного человечка, даже когда сам уже буду похож на него.

////////////

Александр Ник Соколов
Окошко
http://stihi.ru/2023/06/28/3219

У "скорой" есть окошко в крыше.
Ты - в небо взгляд, оно - в тебя.
Толпа лучей, весёлых, рыжих,
Тебе напомнит жеребят,
Вбегающих с рассветом в реку,
Ты к ним бежишь, тебе пять лет,
Ты тянешь руку к человеку,
Которого лет тридцать нет.
Он улыбается, хватает
Тебя под мышки, в воду - плюх!..
И вот теперь, от жара тая,
Ты шепчешь в тот рассвет: "Люблю..."
В окошке сверху липы машут
Ветвями, заслоняя свет...
И человек среди ромашек,
Которого лет тридцать нет,
Стряхнёт со лба рассвета капли
И скажет тихо: "Не тужи!",
Прикрыв окошечко руками,
Чтоб ты остался снова жив.

////////////--MK

Тут тоже неоднозначное восприятие, которое по традиции в пользу автора. Когда что-то такое личное, лучше не от второго лица, а вообще обезличенно. И не на конкурс. Лучи вряд ли напомнят жеребят, липы в скорой тоже вряд ли помахать успеют, и этот лоб рассвета в каплях напоминает, что с инверсиями надо осторожнее. А стихотворение тёплое такое, доброе и жизнеутверждающее, хоть и Танатос вездесущий опять пасётся неподалёку.
P. S.  В итоге оказалось, что два «смотрящих» в лонге, но они такие разные...

////////////

Татьяна Виноградова-Ян

"В Эдемском саду холодает..."

http://stihi.ru/2021/02/25/9847

В Эдемском саду холодает,
приближается райская, но всё-таки осень.
Ева глядит на Адама.
Он шепчет: "Господь с нас спросит.

Спросит за это Древо,
за червивый маленький плод..."
– Вперёд, – говорит Ева.
– Всегда – только вперёд!

Туман наготу укрывает, золотятся листья, в голове – пусто.
– Как жить-то теперь будем? – причитает по-бабьи Адам.
Ева изо всех сил храбрится, хотя ей страшно и грустно:
– "Плодитесь и размножайтесь", – таков ведь был Его план?

Им обоим то жарко, то холодно, то иголками колет слева…
– А Змей-то уполз, разумеется, – цедит сквозь зубы Адам.
– Не надо, не злись, милый, – отвечает с улыбкой Ева. –
Ты – муж мой теперь, понимаешь? Я тебя никому не отдам.

По неопытной коже бегут мурашки, по небу бегут тучи.
– Сейчас нас Господь увидит, и придётся держать ответ…
Она берёт его за руку, и ему становится лучше.
– Не отдашь, жена моя?
– Нет.

А Господь глядит устало, Господь глядит удивлённо,
Господь взирает с надеждой на этих малых детей.
Потом с улыбкой бормочет: "Вот тебе и свобода воли!"
И, свистнув верному Змею, исчезает среди ветвей.

////////////--MK

О, сколько я уже их прочитал! Вариаций на тему этой притчи. Этот текст меня тоже не впечатлил. Бабьи причитания глуповатого Адама, «храбрение» его целеустремлённой хозяйки, свистящий и бормочущий в кустах Господь – возможно это оригинально, но я не оценил. Впрочем, ценители есть, а значит всё хорошо к стихотворения. «Мурашки по неопытной коже» – вот такое нравится.

////////////

Исхаков Алексей
жест ока
http://stihi.ru/2025/09/13/3205
Выпадая из эшелона реальности,
пытаешься удержаться, вцепившись в кошку,
расписываешь по стенам теорию непростых.
Телефонная трубка, забыв о своей мобильности
продолжает лежать неподъёмно,
и понарошку
воздвигает - сжигает невидимые мосты.

Выбираясь из пустозвука консервной жести,
начинаешь внимательно
что-нибудь содержать,
соблюдая иллюзию правил, наклон курсива.
Никакие такие панические нашествия
не исправят ошибок творительного падежа.
Нам так нравится расхищаться чем-то красивым.

////////////--MK

Название не нравится. Помню стиш позапрошлогоднего отбора с трансформатором за будкой. Поэтому ожидалось нечто похожее, но не оправдалось, к счастью. Это мне прямо очень понравилось и даже стало одним из фаворитов. Две части теперь соединены друг с другом первыми строками и вообще. Домашнее животное, как последний оплот ускользающей реальности. Роспись на стенах в духе Джона Нэша. Нереализованный потенциал современного телекоммуникационного средства. Последние строки вообще расхищают. Есть в этом произведении нечто, чего не замечал в других произведениях автора, какое-то едва заметное внутреннее тепло притягательное. Может оно и есть это самое что-нибудь, которое внимательно?

////////////


Вера Да Юра
Капельки
http://stihi.ru/2022/01/27/41894

Я провалилась в чёрную дыру,
где время растеклось тягучей лужей,
а дождь стекал всю ночь, утих к утру.
Температурил мир – он был простужен.
И занемог давно, но всё не мог
признаться в том, что он серьёзно болен.
Рекламы яркий фиговый листок
взлетел и устремился прочь на волю,
oставив неприлично голый вид
действительности, где привычны войны,
а крохотные капельки любви -
почти невидимы на бурных волнах
житейских неурядиц и невзгод.
И снова дождь печали навевает.
Каким недобрым был прошедший год...
Каким-то будет нынешний?
Не знаю…

////////////--MK

Много «стекания» вначале. «Температурил-простужен-занемог-болен» – тоже перегруз предикатами, несущими одну и ту же информацию. «Взлетел и устремился прочь на волю» – а это мне видится как строчка-затычка. Зато общее настроение стиховное, состояние ЛГ и подача очень резонирует во мне, причём это уже который год такое вот всё, дыра какая-то, где всё расплылось и что-то как будто стало привычным, а внутри болит, болит. И эти крохотные капельки любви, которые собираешь, как хлебные крошки на столе в неурожайный год.

////////////

Светлана Тимашева
слово
http://stihi.ru/2026/01/13/6413
в твоих руках не воск я и не глина
во мне и вне пустынно и бело
земля и небо сшиты воедино

согласной укорачивая слог
среди ветвей о тьме картавит ворон
безумия несытного вкусив

январский день до хрупкости фарфоров
и светел и восторженно красив

он догорит каким бы ни был длинным
в нём от меня останется чуть-чуть
в твоих руках не воск я и не глина —
всего лишь слово в переплёте чувств

////////////--MK

«Светлое и восторженно красивое». Наверное, так бы я сказал об этом стихотворении. Здесь всё хорошо! Разве что «всего лишь слово» для меня как-то слишком прямо, в присутствии названия. И полный повтор первой строки… можно ли его избежать, оставив только воск и глину?  «Согласной укорачивая слог…? Карррр?» Тут мой внутренний редактор отложил ручку с красными чернилами и, похоже, ушёл гулять вокруг дома с ночёвкой.

////////////

Екатерина Чаусова
"камень, память и бумага"
http://stihi.ru/2025/10/11/572

Не за лесом уже Переславль-Залесский –
по пути в Ярославль, по дороге в Ростов.
У Плещеева озера – рыбкой на леске
трепыхается память. И детский восторг
от предчувствия, что впереди – за синь-камнем,
чуть потешнее флота и бота Петра,
мой бумажный кораблик бесследно не канет
ни в фарватере Леты, ни в свете петард.
Мой бумажный солдатик, в пожарные метя,
оловянного брата спасёт из огня.
И доверившись им, мы с танцовщицей вместе
будем петь Окуджаву да ветры гонять.

////////////--MK

Интересное стихотворение, где, минуя фарватер Леты, топонимы сменяются мелонимами (сам слово придумал) аккуратно так, через исторические артефакты. Очень много различных пространств и миров пересекается текстом, и главное, эмоции положительные, хоть ненадолго из серости этой вынырнули. Нет Танатоса, даже подразумеваемого – это ещё больше радует. «Рыбка на леске» – отличный образ, да ещё и живой притом. А вот последние два слова неоднозначны, ибо ветрогонное… Да, рифмы интересные.

////////////

Елена Евгеньевна Лещинская
Точка схода
http://stihi.ru/2025/06/07/6695

Ивовая ветка, цветной клубок,
Яшмовые бусины, перья сов.
Сделаешь сноловку — и сон глубок,
И уже не надо держать лицо.

Паутина сходится в монорельс,
Точка схода катится колобком.
Кто сказал, что это последний рейс?
На тропе не помнится ни о ком.

Ветер монотонную песню длит
И ерошит волосы на виске.
Выплачешься льдинками — не болит
И болеть не будет уже никем.

На границе медленной синевы,
Где встают над пропастью облака, —
Предосенний запах сухой травы
На руинах старого маяка.

Там меня когда-нибудь и найди —
Всё горит, не гаснет закатный свет.
Золотой янтарик в моей груди —
Отголосок боли, которой нет.

////////////--MK

Напомнило кастанедовскую «точку сборки».  Это авторская удача, я считаю. По крайне мере, с ракурса моего восприятия, потому что ранее не получалось подружиться с произведениями автора на тему – то ритм не заходил, то образы на душу не ложились. А здесь как-то все органично сплелось – и материальные образы, и свет, и звук, и запах, тепло и холод тоже есть. Сноловка очаровательна. А последние две строфы ударные просто. В фаворитах отбора однозначно. А на подходе еще один сон (или не сон, но похоже…)

////////////

Эмкей
Триггер
http://stihi.ru/2025/02/02/556

А всё это ты, старая сводня:
купи букет, садись в электричку,
а почему бы и не сегодня,
заговорить не покажется
неприличным...
А я и не знал, спасибо, что подсказала.
Вскочил на ходу — содрал на руках кожу.
Зачем караулила у вокзала?
(Похоже, всё это сон, похоже).
Зачем я тебе, скажи, а впрочем
давай попробуем, чем чёрт не шутит:
иду по проходу, с букетом, — она...(прочерк),
в мозгу канонада из всех орудий.
Устроилась у окна, с комфортом,
гадала на хризантемах до Старой Руссы.
В смартфоне осталось фото,
в кармане — шармы (порвались бусы)...
Зачем я тебе, зачем глядишь, не мигая,
что, безнадёжен, как все люди?
Постой... Триггер сработал —
вспомнил (под прочерком):
Amata nobis quantum amabitur nulla
(Возлюбленная нами, как ни одна другая
возлюблена не будет!).
Что дальше?.. А ничего. Тишина. Не сетуй,
спускайся, покурим плечом к плечу, на шпалах.
Не спрашивай только, нет у меня ответа.
Светает. Сейчас пропадёшь, совсем...
Пропала.

////////////--MK

Триггер сработал, и это стихотворение тоже в списке фаворитов этого отбора. Вот, можно же написать о любви так, чтобы quale nullum antea fuit. Так хорошо с Буниным сплелось, и Старая Русса тут очень кстати. Внутренние созвучия приятно радуют.  С виду небрежно так написано, но текст очень глубоко проработан.  «Похоже, всё это сон, похоже» - не понял, для чего повтор. Почему-то не уверен, что в хит-параде разместится высоко, но мне с каждым прочтением нравился всё больше.

////////////

Елена Шипина
За окном в полумгле старый тополь ветвями прядёт…
http://stihi.ru/2026/01/25/9544

За окном в полумгле старый тополь ветвями прядёт,
настороженно слушая пустошь туманного утра.
Он сосед мой, давнишний настолько, что стал мне родным:
с юных лет мы знакомы, и день без свидания редок,
даже платья менять не стесняемся друг перед другом,
а беседы о жизни ведём – понимает, вздыхает.

Стали кряжистей души, ветвистее воспоминанья.
Замерзая в постелях зимы, ищем лицами солнце…

////////////--MK

Здесь мне не хватило объёма, несмотря на длиннострочие. «В постелях» и «ищем лицами» не зашло, тем более для концовки. Для меня тополь мужчина в руссском языке, ему платье не идёт. Вот берёзка если, или ёлочка... А сам образ тополя нравится, мне Рильке напомнило, про липу за окном:
«…И все года, что спали в ней доселе,
Вдруг тысячью ветвей зашелестели
И вновь проснулись
Между днём и сном.»
Между тем, тема представителей земной флоры продолжает продолжаться…

////////////

Лана Юрина
Безвременник
http://stihi.ru/2025/07/10/2941

Я бы смотрелась в тебя – не видя,
молча просила – навстречу выйди,
цвёл бы безвременник под окном.
Светло-лиловая наша осень
пела б, звенела, кружилась возле,
я бы… Да в общем-то, о другом.

Годы идут – ну и чёрт бы с ними.
Снег в октябре молодой, ранимый –
тронешь и вздрогнет едва-едва.
Тот, что внутри, никогда не тает.
Знаешь, а я ведь слегка седая –
словно под инеем спит трава.

Снег, вырастая, проходит мимо.
Сколько их после – родных, любимых,
я не искала твои черты.
Так, утоляя тоску и жажду,
я забывала тебя однажды,
падая заново с высоты…

Осень усыпана лепестками.
Снег согревает холодный камень.
Хрупкий безвременник вновь лилов.
Было ли давнее наше счастье?
Не научившись с тобой прощаться,
я бы…
А впрочем, давай без слов.

////////////--MK

Я, кажется, не понял структуру предложения «Сколько их после…» Первые две строфы понравились, а потом как-то сошло всё куда-то. И многоточия эти… Рифмы хорошие, ритм очень нравится, звук тоже. Но, думаю, над стихотворением можно еще поработать, не в плане техники. А мы от бессловия плавно переходим к безмузию, что взаимосвязано безусловно…

////////////

Графомачо
Безмуз
http://stihi.ru/2023/12/06/8064

Ручной ножовкой взад-вперед -
Так романтично.

Никак в зенит не заползет
Желток яичный,
В еловом лапнике увяз
И вмерз до лета.
Обогащу-ка новояз
Сквозьхвоюсветом,
Который сыплет блики в снег,
Прям как опилки...

Как жалок жизненный разбег
До тромба в жилке.
А прежде потчевал свинцом -
Тот век-зверюКа,
Кидаясь с рыком на ловцов
Волшебных звуков.

Калоши, краповый берет
И телогрейка...
И заметает музы след,
Хоть э-ге-гей-кай...
Промежду вешек острых тем -
Гигантский слалом
В свой лилипутский мир-эдем
С борщом и салом.
И теплой кашей для котов...
И ликом милой.
А было время,
Был готов
И полон силы.

////////////--MK

Мотив «Паромщика» в исполнении Аллы Борисовны в голове. И он мне наскучил уже к третьей строфе. Сквозьхвоюсвет вряд ли обогатит корпус языка.  «Прям как», «ликом милой» и «промежду» здесь не нравится. Зачем зверюке большая К тоже непонятно. По общей схеме – двойные качели от «здесь-и-сейчас» до «а прежде/а было время». Музы разбежались, острые темы табуизированы, коты накормлены. Но с автором трудно не согласиться, безмузье оно такое. Вообще, жизненный контекст важен, в зоне комфорта всё не то. Вот когда поэтов начнут расстреливать и по лагерям… «Лилипутский мир-эдем» – вот это очень хорошо сказано. Ещё одна неделя прошла, и пятница подкралась, а завтра ведь последний день отбора.

////////////
Георгий Рублёв
Смотрящий
http://stihi.ru/2025/09/13/1058

Разродилась неделя пятницей, а это уже заманчиво.
Иваныч с Коляном ритмично позвякивают стаканами.
И я с ними, третьим, слушаю дежурный баян Иванычев
про то, что его намедни похитили инопланетяне.
Вообще-то, инопланетяне - ребята довольно навязчивые -
Иваныча похищают раз в месяц они исправно.
- Чего им теперь-то надо? – его деликатно спрашиваю.
- Да ими я вроде смотрящего у нас на район поставлен. -
Иваныч ответил. - Наших отмазываю из принципа.
Цистерна сошла с откоса, помнишь? Не полыхнула!
А всё потому, что склад там, сеструха моя кладовщицею.
Замолвил словечко на небушке – и, видишь, охолонуло.
– Вот чё ты, Иваныч, брешешь? – Колян, как всегда, с претензией. –
Одно ведь и то же – достало, смешно и противно даже.
Иваныч ему: - Не бурчи-ка, займи пятихат до пенсии.
А я там ещё покумекаю, глядишь, и тебя отмажу.
Колян ухмыльнулся скептически, вращает натужно глазами,
Хотелось попрепираться, да мало ли, вдруг и правда...
Поморщился для порядку, но пятихатку занял.
Еще часок посидели, и по домам пора бы.

А ночью чуть не скопытился – с кровати меня стряхнуло!
Стекло метастазами трещин вдруг вспухло и разлетелось!
Четыре вагона тротила на сортировке рвануло.
А утром среди обгоревших нашли Иваныча - тело.

Вот так вот, сестру отмазал, себя, как известно, не жалко.
У станции - алкомаркет, туда он и шёл, по факту.
Теперь там почти руины, от надписи только "Алко..."
И пеплом летит по ветру Колянова пятихатка.

Помянем сегодня, взяли четыре по сто и воблы,
скорбим, из жизни покойного вещаем случаи разные.
А я представляю: Иваныч с черного в копоти облака
глядит - и всех, кто с района, отмазывает, отмазывает.

////////////--MK

Это несомненный лидер хит-парада (я по анналам конкурсным сужу), должен и в лауреаты попасть. И мне понравился. За ушедших – или хорошо, или по соточке. Простые люди – они вообще святые какие-то. И тексты такие простые часто цепляют, у них формат такой, что по технике не докопаешься даже. По самому сюжету есть множество моментов «натянутых» так сказать («ритмично позвякивают», как пример), но в целом автор, мне кажется, в рамках выбранного жанра успешно выступил, здесь нереальность сюжета не мешает.  Танатос опять рулит, к сожалению, надо на досуге статистику подсчитать. Вот и в следующем тоже есть немного…

////////////

Жиль Де Брюн
Приручая драконов
http://stihi.ru/2024/01/01/2

Чёрствый хлеб беды посыпали солью, подносили недругам каравай.
Смерть брала десяток, а после сотню: не скули, не плачь уже, отдавай.
Где герой последнего выбил змея – поднималась, крепла в крови Москва.
Княжьих планов змеи не разумеют, а безродным людям не до родства.

Но теперь неважно, какой была ты – в сердце крик драконов, живая медь.
И раскрыто небо для всех крылатых, это было прежде и будет впредь.
Пусть теперь в почёте не щит, не меч, но приговоры добрых самаритян.
Все стихи растут, прорастают в вечность, и драконы вырвались и летят.

Чем народней сказки, тем нравы злее, но уроки сделаны, а затем
дети водят в небе воздушных змеев, удивляясь силе и высоте.
Древний страх стреножен заветным словом, дикий змей поглажен и приручён.
Он звенит стихом, он взлетает снова, открывая небо крылом-ключом.

Кто летать страшился во сне и в яви – рвёт завет с оковами на земле.
Парашютом брезгует и ремнями, и взмывает к солнцу, парить и млеть.
И не нужен меч, и напрасны латы, скорость сводит судорогой живот.
Ведь теперь неважно, какой была ты – важно, кем ты будешь и для чего.

////////////--MK

Автор освоил ремесло стихотворчества на очень высоком уровне. Технически безупречное, я бы сказал. И ритм ровненький, и рифмы вкусные как на подбор, синтаксис правильный, сюжет выдержанный, афоризмы всякие. И чего мне тут не хватает? Похожее ощущение было в финале ТП с Михаилом – у него стихи очень качественно сделанные, но… Наверное, можно сравнить с фотографией, вот бывает профессионально сделанное фото – и боке там красивое, и ракурс, и горизонт не завален, и правило третей, и «расцветка весёленькая». Но оно слишком комфортное, правильное, равновесное, но искусственное.  Оно зрителя не выводит из его личной «зоны комфорта», и сам автор тоже из неё не выходит, потому что там, вне, – «зона риска» – а зачем? Это «трида» безусловно, но они грустные какие-то – эти «трида», таковы мои личные внутренние ощущения. Вроде и не холодно, но …

////////////

Марго Сергеева
"скрабл"
http://stihi.ru/2025/12/25/6404

скрабл
собираешь себя по буквам
по звёздам
вроде и не холодно
а я замёрзла

а знаешь
просто будь
стреляный воробей
другая намотает тебя шарфиком на грудь
защити согрей

вроде сюжет не нов
вскакиваешь по будильнику
нижешь звёзды на лески (слов) снов
но это уже ненужная лирика

а я чайка
говорят чайки ночами пьют чай с бакланами
и играют в скрабл
(презабавный трабл)
и не замечают как звёзды плачут в ночи от отчаянья
или не хотят замечать

////////////--MK

Здесь понятна и интенция, и эмоция, но реализация…  наверное, такое имеет место быть, но во мне не резонирует просто: намотка «шарфиком» (особенно на грудь) ; лески (слов) снов – не знаю, что делать с этими скобками, и слова/сны я ещё могу представить надетыми на леску чего-угодно ввиду их дискретности, но представлять их лесками мне сложно. Пара scrabble/trouble тоже непонятна, как будто ради рифмы просто. И амфиболии эти...  Плачу от отчаяния и пью полуночный чай в отсутствии чаек, бакланов и прочих представителей морской пернатой фауны. Но ведь эмоционально трогает же. А нужно ли что-то ещё в данном случае? Сам ведь «молчу тишиной, тоже тебе не свойственной», а чужие тексты подгоняю под какие-то собственные представления о том, как дружить с текстами и что на что нанизывать… Задумался.

А тут и отбор закончился (сказочке конец) Спасибо всем, кто умудрился дочитать досюда и уважение тем, кто сразу сюда пролистал. Обнимаю всех авторов и любопытных. Пишите, творите, дерзайте. С наступившей весной вас!!!