Найдите женщину

(Фантастика, детектив, мелодрама)

Объем: 48 пятистиший

Глава 1. Художник

В мансарде (под крышей) жил странный художник.
Его весь, казалось бы, город мой знал.
В мансарде шедевры свои создавал.
Но в творчестве был он уж точно безбожник.
Десятки картин — это Воланда бал.

И вот тот художник пошел на плохое:
Убил он в себе свой ярчайший талант.
За оны й имел академии грант.
Такой получили из города трое:
Художник, поэт и какой-то мигрант.

Его за «убийство» винили в газете.
Сенсация вдруг: он любовником был.
Но дамы любимой след к дому простыл.
Та дама была на красивом портрете.
Любимой, конечно, его посвятил.

Тот стал для художника в творчестве точкой.
Художник решил стать газет продавцом
И всяких журналов в киоске любом.
В газете об этом — короткой строкою:
«Его понимали, конечно, с трудом...»

И вызван был вдруг мой художник повесткой:
Явиться в полицию должен был в срок.
И это реальность, всей жизни итог.
Причина была у полиции веской:
Хотели узнать, он тот самый порок,

Который причастен к случившейся драме.
Пропала ведь женщина, что рисовал,
За что он себя всей душой укорял.
Питал ли любовь он к исчезнувшей даме?
А та за портрет подарила опал.

А даму ту звали так чудно — Карина.
Она некрасивой была, но портрет
Ее излучал изумительный свет.
И это влюбленности, страсти причина,
Которую знает лишь тот, кто эстет.

Искали пропавшую женщину долго.
И в качестве трупа, и в виде живом.
«Любые здесь версии мы признаем», -
Сказали в полиции так: «Тело — иголка.
Ее даже в стоге мы сена найдем».

И был мой художник от леди той в грезах.
На ней был приятель успешно женат,
И был тот приятель довольно богат.
И путь у любимой по жизни был в розах.
Казалось, такая вот женщина — клад.

Последний же раз видел женщину в парке.
Ходила там в шляпке красивой, большой.
Такую бы женщину славить душой.
Печатать ее на какой-нибудь марке.
Запомнил художник ту даму такой.

Куда же пропала? Возможно, сбежала?
Но только куда, непонятно — зачем?
То стало для города темой из тем
О ней разговоров — причиною стала
Их всех — ведь мой город был в сплетнях не нем.

И вот у художника в почте — записка.
Написана почерком женщины. Суть:
Та женщина выбрала правильный путь.
«Мой друг, вы к решенью хорошему близко.
Поймите мой слог, не сочтите за труд….»

Глава 2. Шамбала

«Когда-то о Шамбале мне рассказали.
И Вам бы неплохо туда вот попасть.
Забудьте про всякую вредную страсть.
И с ней попадете на божьи скрижали.
Такая со мной приключилась «напасть».

А я улетела туда, где сам Господь
Явил миру свет для сознанья людей.
То стало причиной всех светлых идей.
Понять это, друг мой, достаточно просто.
Отсюда сейчас мне все лучше видней.

Попробуйте вычислить, где это место.
Туда не доставит любой самолет,
Но только души окрыленный полет.
Всегда для нее здесь как будто фиеста.
Я знаю, любовь Вас ко мне приведет.

Я жду Вас всегда, улыбаясь с надеждой.
Приятелю Вашему то не понять.
Он деньгам лишь только — побольше бы! — рад.
И стал ведь по жизни для Бога невеждой.
Не может теперь друг Ваш истину знать.

А я ведь любила его - демиурга.
Для мира обычного — денег творец,
Набит у которого ими ларец.
А я для него как стены штукатурка.
Когда я познала такое - «амбец»!

Но это все после. Я с ним танцевала
Чудесные вальсы — судьбы виражи.
А это все было лишь грез миражи.
Однажды, танцуя, я вовсе пропала,
И где я теперь, знают только стрижи.

Любовь для меня — это тропка по дюнам.
Понять Вы должны как судьбы визажист.
Душой же, друг мой, Вы изысканно чист.
Возьмите гитару, пройдитесь по струнам,
Возникнет мелодия — жизни девиз:

Любить не за сущее — то, что незримо.
Создайте из нот свой душевный прибой,
Который для сердца всегда будет свой.
Забудьте весь мир с прозаическим гримом -
Вам нужен для этого тонкий настрой…

Меня не убили, я просто пропала.
Полиция будет столетье искать.
Попробуйте время свое обогнать.
Я Вас, друг мой верный, так долго искала.
Но Вы ведь в боях не пропавший солдат!

Вы вспомните детство, которое солнцем
Лучилось всегда — там ведь жизни исток,
И это все видит понятливый Бог,
Так сделайте душу свою Вы оконцем.
Она ведь тонка, как бумажный листок».

Художник здесь взглядом от строк оторвался.
Задумался так: во Вселенной он жив?
Возможно, что Шамбала — это наив.
Когда же туда путь души оборвался?
Записка такая — цветам как полив.

Но чувствует он: все же здесь преступленье.
А вдруг муж-приятель улики сокрыл?
Лишил он жену вдохновения крыл -
Сейчас зародилось запиской сомненье:
Нечаянно или по просьбе убил...

Глава 3. Особняк

Узнав, что приятель куда-то уехал,
Они влезли в дом, чтоб узнать все путём.
Хотя незаконно, но это потом!
Сейчас их ждала здесь совсем не потеха.
Был повод для этого очень весом.

Сам дом был художнику раньше жилищем.
Крутой особняк — целых три этажа.
Вот холл — в нем когда-то был сильный пожар.
«Но что мы, друг мой, скажи-ка мне ищем?
Вот кнопка какая-то. Нужно нажать?»

Этаж был просторным, сверкал чистотою.
«Искать нужно нам от убийства следы.
Они — ведь свидетели горя, беды.
Водой окропить бы все стены святою.
Но только такое пока без нужды».

А вот кабинет. В нем бумаги по полкам.
Они с чертежами каких-то машин,
Что стали прогрессу причиной причин.
Но только такое друзьям все без толка.
Их двое (хотя мог быть только один).

На стенках жилища с рисунком полотна.
И подпись под ними — то Рериха след.
Возможно, на них нарисован Япет?
Такое сейчас и красиво, и модно.
Но тут под картиной зачем-то мопед.

До крыши дошли — все обычно и тихо.
Залезли, возможно, и зря — что терять?
Они не получат за это наград.
Пригладил художник мешающий вихор…
Их поиски — время убить, скоротать.

Спустились в подвал, тут давно никто не был.
И слышится: капает где-то вода.
И холодно здесь. Даже корки от льда.
«Искать здесь следы — то совсем уж нелепо.
Одна лишь пустая для нас маята».

«Но что-то здесь все же мне кажется странным.
Тут должен быть где-то просторнейший зал.
Ведь я это зданье до досочки знал.
Мне кажется все тут довольно обманным».
«А вдруг здесь в другое пространство портал?»

И точно. Где зал, там преграда глухая.
Но что-то сокрыто ведь точно за ней.
«С тех пор, как здесь был я, прошла куча дней.
Вот надпись какая-то очень витая.
Она говорит: «Проходить здесь не смей!»

Художник стучал по преграде и слушал…
«За ней, как мне кажется, есть пустота.
Возможно, там есть и другие хода.
Приятель сказал: «Тут как прежде» - вот вруша!
Но нам нужно все же попасть и туда.

Но как это сделать? Возьму-ка за жабры
Приятеля — пусть все расскажет о том,
Зачем переделал любимый мой дом.
Но нынче он, кажется, где-то на Капри.
На девушек смотрит, что в парке с веслом».

Покинули дом. Подождали немного.
Приятель вернулся — крутой бизнесмен!
И было в нем, кажется, сто перемен.
Увидев друзей, сразу понял все: «С Богом!»
Рассказывать стал о Карине затем.

Глава 4. Путешественница

«Карина моя тяжело заболела.
Сказал доктор так: «Подошел смерти срок».
Такое, конечно, печальный итог.
С другим бы, возможно, она околела.
Со мною же Рерих, а также и Бог.

Приехал к нам лама с предгорий Тибета.
Сказал, что возможно продлить милой жизнь.
Конечно, есть все-таки риск.
Была мной подкинута в воздух монета.
Конечно, не дам устремиться я ввысь:

Она будет жить по законам не нашим,
А тем, что из космоса словно пришли.
Сознаньем своим мы их все обрели.
Теперь для Земли мы как будто бы стражи.
За это, приятель, меня не хули.

Ты хочешь узнать, что за этой преградой.
Просторный, закрытый, компьютерный зал.
Но он новой жизни как будто вокзал.
А для Кариночки стал он наградой.
Открытый там в бездну, что «завтра», портал».

Приятель включил все компьютеры сразу.
Возник на дисплеях из пластика гроб.
«Туда не проник ни  один ведь микроб.
Все создано так — зал не впустит заразу», -
Приятель наморщил высокий свой лоб.

Да, гроб там висел на цепях из металла.
И был он стеклянным: Карина видна.
Она — королева чудесного сна.
Такою природа ее изваяла.
«Карина моя, к сожаленью, больна -

Не выжить ей в мире, что стал современным.
Теперь у нее на столетье вагон.
Вот так избежала она похорон.
Я вам излагаю всю суть откровенно.
Мой лама, мудрец, погрузил Кари в сон,

Который столетие в целом продлится.
Карина тебе написала письмо,
Отправила почтой к тебе вот домой.
Теперь ей волшебная Шамбала снится.
Проснется, возможно, не летом, зимой.

В грядущем она, в это верю, проснется.
Тогда ее вылечат — «ноу» проблем!
Пока мы не знаем лечения схем.
И к жизни успешной Карина вернется.
Но это пока что известно не всем.

Вопросы остались? Смогу ли ответить….
Карина мне солнышком в небе была.
И пусть не всегда у меня с ней был лад.
Но пусть для Карины всегда будет лето.
Сам Бог получил над любимою власть».

Художник молчал. Потрясен жизни ходом.
Приятель все правильно сделал, с умом.
«Но мы, к сожалению, не доживем.
Идем мы в грядущее лишь пешеходом.
Но как бы хотелось хотя бы бегом!»

Затем посмотрел на в компьютерах виды.
Карина на них красотою цвела.
А жизнь на планете в грядущее шла.
Однако все двери туда ли открыты?
«Бог, сделай, чтоб Кари счастливой была...»