Письмо поэту
Поэт, люби себя за то, что есть,
За то, что поцелован был ты Богом.
Тебе – Поэту не присуща спесь.
Ты управляешь рифмой, фразой, слогом.
И строчки бисером ложатся на листок,
И в строфы сплетены, летят как птицы.
Путь их тернист, опасен и далек.
Но провидение спасет и сохранит страницы.
А рукописи не горят, известно,
И что написано читателя найдет.
Пусть зачастую путь поэта крестный,
Но кто сказал, что жизнь людская – мед ?
И не кори себя, не унывай в ненастье.
Ты стольким даришь радость, веру, свет.
Не в этом ли земное наше счастье?
Предназначение твое, Поэт?!
© Copyright: Эмилия Бернард, 2026
Свидетельство о публикации №126022100531
Свидетельство о публикации №126022100531
Рецензии