Из осени - с любовью

Осень – то ли года,
                то ли жизни…
Мир летит по замкнутому кругу:
запоет свирель, залают лисы
в травах у подножья виадука.

Призрачною грозною армадой
двинут облака к преддверьям рая.
Засквозят тавриды и пенаты,
внутреннюю сущность обнажая.

Весь в пыльце винтажной позолоты,
хрупок мир,
                как крылышко стрекозье.
Из ладоней пастухов бесплотных
пьют воспоминания как козы.

В комнате твоей, пустой и белой,
моросит октябрь в дверную прорезь.
Эти гроздья ос осоловелых,
эта проседь в волосах у розы –

Бывшей Шантеклеры и премьерши –
это всё не боле чем арт-хаус…
Солнце балансирует на перше,
озирая этот стройный хаос.
 
Реже приплывают морем гости.
Вот уже и смерклось за порогом…
Сбились вешки,
                разбежались оси,
уравненье не сошлось у Бога.

И чтоб не морочиться без пользы,
он нашел простейшее решенье,
ниспослав на землю эту осень –
глупеньким поэтам в утешенье.

Гекзаметром, ямбом или рэпом
воспевать ее литое тело
и толочься среди стай нелепо…
Никому, поверь, не будет дела

До твоих терзаний и метаний.
Наметет листвы к хрустальным башням.
Если так прекрасно умиранье,
то и умирать совсем не страшно.

Лагерною пылью, мёрзлой глиной
обернувшись –
                так ли это важно?..
Нимфы пляшут –
                страстно и невинно,
льется мед по амфорам и чашам.

Ст;туи в кумирне по соседству
заплетает виноградом синим.
И опять нон-стоп вершится действо…
Девственную дурочку осину

Ветер поматросит да и бросит –
с жанром в соответствии
                и штампом…
Это осень, детка, это осень,
время петь и плакать
                с Мандельштамом.