пташка

Пташка заливалась
о любви,
гимны пела матушке-природе.
А листва шуршала: "Се ля ви, –
и весна, и лето — всё проходит...
Знай, что безмятежные деньки
сменят дни дождливые и вьюги, –
ско́пом пожелтеем и слетим
под ветров симфонии и фуги..."

Птаха им внимала. Но с зарёй
снова щебетала с переливом, –
разносилась песня над землёй
бесконечно-гордым лейтмотивом,
с твёрдым убеждением, что день
без её контральто не начнётся,
золотом не вызреет ячмень
под лучами ласкового солнца.

Пташка любовалась на цветы,
гнёздышко вила, птенцов растила.
По ночам лелеяла мечты
запевать с рассветом с пущей силой.
Крошечной, живой души "звонок"
каждым утром — на корявой ветке…
Для таких же, как она, — манок
даже тем, кто прозябает в клетке.

Шелест листьев птаху не смущал:
о зиме ли  голосистой  думать?!
Если степи ждут её «сигнал», 
если крыты и готовы гу́мна,
если ждут побу́дки пчёл ряды
в кельях ульев полевых и дупел, –
время в соты собирать меды́!
C’est la vie, –
ведь птаха ЭТО любит!