Не делайте ваши ставки, господа

(бардовский вариант)

Город вырос. У города новый "look".
Запах новый и даже звук —
Бензопилы под сто децибел...
А раньше трамвайчик звенел…

Город стал строже, обликом — важный,
А мне... кораблик бумажный…
В широком арыке снится…
И ещё какая-то птица...

Которую не встречала давно.
Смотрю на неё в окно...
Не помню название, хоть убей…
Воробей.

От истины к фальши
Всё дальше и дальше …
Город уходит от нас с каждым годом
Я родом оттуда, оттуда мы родом.

Город чужой, лакированный, лаковый,
Оставь мне кусочек лакомый,
Где старый фонтан, скамейки, чинары,
И город наш старый,
Зелёный-зелёный. Скорее юный.
Мираж на асфальте… то волны, то дюны…

Город вечерний становится тише...
Маленький пони катает детишек...
Город наш старый когда-то был юный.
Мираж на асфальте... то тени, то струны...

Всё дальше и дальше от Истины к фальши…
Город уходит от нас с каждым годом
Я родом оттуда, оттуда мы родом.

Не делайте ставки…
Продано, продан.