Не ты ли шла сквозь жёлтые века,
Касаясь тьмы, как струнного металла,
И тень твоя — прозрачна и легка —
Меня за край реальности держала?
В голосе твоём есть дальний хор,
Где плач и нежность спаяны, как в дыме.
И смотришь ты, как смотрят на костёр,
Горит в котором собственное имя.
Твоя любовь не требует тепла —
Она, как снег, что падает без просьбы.
И я узнал: ты тем всегда была,
Чего нельзя ни удержать, ни бросить.
Ты — женщина из будущей тоски,
Из тихих комнат, где читают Блока,
Вне времени, из вечной глубины
И каждый вздох — как чьи-то строки.
Ты не живёшь — ты ждёшь, как ждут мосты
Шагов, что станет им судьбою.
И даже боль в тебе — не от беды,
А от того, что мир не стал тобою.
И если я иду к тебе сквозь тьму —
То не за счастьем, не за утешеньем,
А потому, что лишь тебя одну
В себе я узнаю, как тайное движенье.
В тебе себя я узнаю
© Copyright: Ольга Пуцева, 2026
Свидетельство о публикации №126011508623
Свидетельство о публикации №126011508623
Рецензии