Белый свет всё чаще кроем...

Белый свет всё чаще кроем,
Спотыкаясь на бегу.
Всё пеняем что-то, ноем,
И живём - «чрез не могу».
То ли меньше в нас силёнок,
То ли дух не окрылён…

Не взлетит уже «Орлёнок…»
Песней прошлого вдогон.


Рецензии