ревью любовной песни Иванова

как жаль что края лезвия не видно
в том зеркале которое трещит
какая-то история про быдло
где буквы выступают как прыщи
ночь снова станет безмятежно тихой
как сквозь подушку тикают часы
и допивая сбитень с облепихой
стараясь не тревожить никого
но кто из нас добьется своего
стук наверху. и выучить азы
сложнее достижения вершины?
но парадоксы неопровержимы?

две стороны магнитофонной ленты
лишь Мебиуса скользкая петля
кого-то записать в интеллигенты
как крысу в капитаны корабля

рассматривать затмение сквозь лупу
в помоях как ни два ни полтора
подходит к летаргическому трупу
чтоб отломать на память два ребра

и если это катарсис - уродский
и если ради смеха - только жуть
неважно Иванов ты или Бродский
как по тупому грязному ножу
ступени, по которым ухожу -
подавленные рвотные позывы
как могут быть настолько некрасивы
претензии на большее чем быт?
плевать какой за этим смысл скрыт.

уж лучше говорить про боль народа
незнание что значит красота
возможно порождает несвобода
и кошелька и духа нищета
где дактиль придает оттенок плача
от вкуса не сворачивает рот
цель творчества (любви) - самоотдача
а не какой-то "лошадиный пот"

и можно говорить про тридварасов
и разбирать как суповой набор
но кажется, таким не был Некрасов
- так на любовь не направляют взор

он разве говорил так о любимых?
"мычит, кончает", это все что знал?
"люмпенов маски, что с них взять, простим их"?
но так не опускают идеал.
---
ревью "любовной песни Иванова"
издание начитанных коллег
и чувство искалеченного слова
- такой я ненормальный человек