Белый снег – белый пух. В налетевшей метели
Тонкий звон, тихий шелест, пронзительный свист -
На рябине пируют с утра свиристели,
Обтрясли её ягоды алые вниз.
Только мне застилает видением очи:
То не ягоды - кровь на горячем снегу
Сердца, песню поющего в тёмные ночи,
Сердца, что сквозь века я всегда берегу.
Отчего кровоточит оно, ретивое,
Топит жаром огня отчуждения лёд
И не знает ни устали здесь, ни покоя,
Ни досужих наград? Оттого, что поёт.
Этих ран врачевать я совсем не умею,
Ни уменья не хватит, ни нежности рук.
Просто очень люблю, и храню, и лелею,
И душою ловлю каждых вздох, каждый звук
Ретивое
© Copyright: Марина Царь Волкова -2, 2026
Свидетельство о публикации №126010400652
Свидетельство о публикации №126010400652
Рецензии