Высоких скал, где воют вихри рьяно,
Тверда стена, за ней нам тесно, Само!
Угас твой дух средь морока и гама,
Гордыней племя внуков обуяно.
Эпоха войн открылась, окаянна,
Пипином, бились мы не зная срама,
Изведали, что значит кровь и драма,
Меч Витовца, коварство ятагана.
Минуло время славы и отваги,
Для нас давно победы стали снами,
Умолкли песнопенья, сникли стяги.
Невзрачен сад стихов, заброшен нами.
Цветочкам на Парнасе мало влаги.
О, блеклы розы, вспоены слезами.
27.12.2022
Франце Прешерн. Сонет VIII
© Copyright: Ирина Ачкасова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125122608500
Свидетельство о публикации №125122608500
Рецензии