Из той земли пою, где страсть обманна,
Где взгляд твой нежный не подарит света,
Где грустный не воспрянет от привета.
Очнуться бы от скорбного дурмана.
Здесь лица тихой грустью осияны,
Здесь души милосердьем не согреты,
Здесь редко воспевают жизнь и лето,
Сердца лаская, заживляя раны.
Не здесь, росой с утра омыты чисто,
Бутоны раскрываются в веселье,
Не здесь листва искрится как монисто.
Тут всходы роз обожжены метелью,
Тут вёсны коротки, рассветы мглисты,
Целебные ветра укрылись в келью.
31.01.2022
Франце Прешерн. Сонет V
© Copyright: Ирина Ачкасова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125122608154
Свидетельство о публикации №125122608154
Рецензии