Поэт венок сплетает для Любляны,
Пятнадцать в нём цветков, подарков лета.
В конце строками, что трикрат пропеты,
Заблещет магистрал благоуханно.
Он – устье и исток – он, филигранно
В него вплывают по строке сонеты,
Один в другой пером искусным вдеты.
Любовь поэта вечна, непрестанна.
Лишь сон её ручьям велит прерваться.
Поэт проснётся ночью как в похмелье –
И вновь к любви потоки дум стремятся.
Ты – магистрал мой, путь с заветной целью.
Когда уйду, в нём, верю, сохранятся
Рубцы от ран любви, сердец веселье.
30.01.2022
Франце Прешерн. Сонет I
© Copyright: Ирина Ачкасова 2, 2025
Свидетельство о публикации №125122407501
Свидетельство о публикации №125122407501
Рецензии