Джон Китс. To Autumn

             К Осени

Пора туманов, спелости в плодах,
    Мужающего солнышка зазноба;
Толкует с ним о лозах,- как, воздав
    Гроздями им у стрех, гнести в удобу;
Гнуть придворовых, мшистых яблонь ветвь,
    Пропитывая соком каждый плод;
        Вздуть тыквы, вспучить нежностью ядра
    Броню орешков; убылью теплот
Погожих дней повыгнать позднецвет
Для пчёл, пусть мнят, что лету края нет,
        Раз лета в липких сотах через край.

Уж кто тебя средь благ твоих не знал?
    Вне дома временами видел всяк
Без тягот севшей на полу гумна, 
    Где прядь твою провеивал сквозняк;
Иль спящей на недожатом жнивье,
    Хмельной от маков, цвет повитый чей
        С хлебами серп щадил, покуда спишь:
То с бременем идёшь на голове,
    Как сборщица колосьев, чрез ручей;
    То при давильне, с присталью очей,
        Часами, за соченьем яблок, бдишь.  

Весны мотивы, где они? Ах, где?
    Не поминай их в музыке твоей,-
С ней облака румянят мрущий день,
    Чуть тронув розовым стерню полей;
С ней, хором, комары-звонцы скорбят
    Средь ив плакучих,- тонущих ветвей
        Иль сохнущих, как ветер оживёт;
По всхолмьям плач повыросших ягнят;
    Да звон сверчков; и втрое уж нежней
    В саду зарянки трель; и всё слышней
        Собравшиеся ласточки с высот.


            19 сентября 1819 года.

***********************
To Autumn
by John Keats

Season of mists and mellow fruitfulness,
    Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
    With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss'd cottage-trees,
    And fill all fruit with ripeness to the core;
        To swell the gourd, and plump the hazel shells
    With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
        For Summer has o'er-brimm'd their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
    Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
    Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
    Drows'd with the fume of poppies, while thy hook
        Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
    Steady thy laden head across a brook;
    Or by a cyder-press, with patient look,
        Thou watchest the last oozings hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
    Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
    And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
    Among the river sallows, borne aloft
        Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
    Hedge-crickets sing; and now with treble soft
    The red-breast whistles from a garden-croft;
        And gathering swallows twitter in the skies.