Болезнь

Читая Марину Ивановну Цветаеву, не обессудьте,
Ничтожно мало поэтов ее сути.
Полное погружение в ТОТ мир,
Как удивительно, но Наполеон Бонапарт ее кумир.
И Наполеон и Казанова,
Люди фанатичные, как она сама,
Достойные ее слова.
Она не ходила по земле,
Она лишь слегка касалась ее ступнЯми,
После своей «кладбищенской земляники» она все равно с нами.
Марина опутывает, как терновый куст,
Я читаю ее стихи и вместе с ней молюсь.
Принято считать ее долю несчастной,
Смерть дочери, что может быть ужасней,
Да, говорят, она оставила свою Ирину,
Кто не был в той шкуре, тот не решился бы родить после сына.
Судить не нам. Ее стихи говорят иное.
Они нежны, резки и возлежат на аналое.
Каждый раз после прочтения у меня разговор с Мариной
О ее сестре Насте, дочери Але, Георгии сыне.
Я иногда хочу отойти в сторонку и забыться,
Но ее стихи, как животворящая вода, ими не напиться.
В Библии сказано «… не сотвори себе кумира…»
Я согласна,  если это не Цветаева Марина,
Погруженная с раннего детства в мир свой,
Марина стихом своим осталась для нас живой.
Ушла. Приняла добровольно такое решение.
Голгофа? Грех? Нет…. Терновый куст. И сына спасение....