Не славлю я ни ярость, ни покорность,
Ни громкие слова, что рвутся в бой.
Моя душа — лишь странная проворность,
Что тянется пером как прежде в строй.
Пускай другие спорят и решают,
Кто прав, кто виноват в твоей судьбе.
Я на вокзалах тихо ожидаю
Осенних ливней забытых в пустоте.
Мой стих не нужд в парадных далях,
Он знает лишь берёз косой размах,
И этот мох на старых монастырских валах,
И синий вечер, тонущий в снегах.
Здесь память — ордена груди историй,
Скрип полена в печке, запах хвой,
И контур храма в утреннем просторе,
Что высится, где рушатся покой.
Я не пою державного размаха —
Мне дорог тихий свет в окнах твоих,
Где спят слова забытого наречья,
Словно колосья в землях ледяных.
И пусть течёт река твоих столетий,
Не увлекая в омут торжества.
Я лишь свечу затеплю на рассвете
За тишину, что ты нам сберегла.
Денис П.
Родина
© Copyright: Денис Пташник, 2025
Свидетельство о публикации №125120901693
Свидетельство о публикации №125120901693
Рецензии