Сакартвело

Мы сидели, мы сидели
На проспекте Руставели,
Что-то пили, что-то ели,
Ну а больше, так –
                глазели,
Как листву морочит ветер,
Как сменяются столетья,
Как порхают всюду пары,
Не касаясь тротуаров;
Как из стен выходят тени,
И садятся на колени
Генералам коломбины…
Как спешит поэт убитый
Вниз, к Куре,
              на мост Влюбленных.
Как вино заката льется
По плечам нагих атлантов.
Как парит меж облаками
Очертанье дальней Мцхета…

Огнедышащее лето
Обжигало, как харчо нам,
Горло и язык никчемный,
Напрочь рифмы растерявший
В этих ворохах бумажных –
Бесполезных в самом деле,
Потому что эти тени,
Эти блики, блёстки, брызги
Этих глаз и гласных искры
Разом выразить всецело
Только музыка умела,
Встав на цыпочки аккордов,
Чтоб достать до дальних окон,
Занавешенных лозою…
Где-то пели со слезою
Скрытой, в разнобой умелый:
– Сакартвело,
                Сакартвело!..

На тарелках что-то стыло.
Жизнь неспешно проходила,
Выводя за строчкой строчку.
Вяли розы у цветочниц…
Во Вселенной вечерело:
– Сакартвело,
                Сакартвело!..

Был наш спор прекрасным бредом –
Беспредметным, безответным,
А местами безвопросным,
Но, конечно, судьбоносным…
Помнишь, улыбался бледно
Бог за столиком соседним?..
Он-то знал,
            где чёт, где нечет,
И что  память не залечишь
Ни вином, ни доброй чачей,
Что – нематерьяльно счастье
И сгорает тонкой свечкой…
Что, конечно, мы конечны,
Но душа главнее тела…
– Сакартвело,
                Сакартвело!..

Сердце глуше, небо ниже…
Но опять сквозь годы слышу,
Как в тот день платаны пели
На проспекте Руставели,
И за одним из горних окон,
Запрокидываясь лОктем,
Женщина, теряя силы,
И шептала, и горела:
– Умоляю… милый… милый!..
– Сакартвело,
                Сакартвело!..

________________________________

Картина - Давид ШАРАШИДЗЕ "ПИР", 2003