Сперва жизнь была ко мне добра,
как всех, меня грела её игра,
скрыв от меня, что придёт пора,
когда юности нет в помине;
год исчез, другой год исчез,
и нечего больше ждать чудес;
утратила жизнь для меня интерес,
порвавшись посередине.
Моя ли вина, нет, ничья вина;
терпели мы оба, не я одна,
но смерть нетерпелива.
Смерть ходит плохо, но смерть пришла,
пришла, разорив меня дотла,
её – не моя пожива.
И что теперь своим я сочту?
И не даёт ли взаймы нищету
судьба средь прочих уродств?
Притом судьба не сулит удач,
среди обид сулит она плач,
скупщица ветхих банкротств.
Скупила судьба, не платя ничего,
все выраженья лица моего,
мой шаг и поступь мою;
теперь завершила судьба торги,
я только отброс для этой карги,
и вот я ни с чем стою.
Песня вдовы
© Copyright: Владимир Микушевич, 2025
Свидетельство о публикации №125120506680
Свидетельство о публикации №125120506680
Рецензии