Опять ноябрь по швам распорет душу.
Как свитер вязаный, ты вывернут наружу,
Свой хрупкий мир сжимаешь в кулаке.
Рифмуешь «день» и «лень» - всего-то шалость.
А, впрочем, что еще тебе осталось?
Лишь прятаться за буквами в строке.
И это не депрессия, не нервы.
И вот твой новый стих, сто сорок первый -
Возможно, не причёсан и убог.
Но ты творишь - страница за страницей.
А за тобой, как будто в психбольнице,
В глазок подсматривают сатана и Бог.
Опять ноябрь по швам распорет душу
© Copyright: Елена Горяйнова, 2025
Свидетельство о публикации №125112603644
Свидетельство о публикации №125112603644
Рецензии