Тяжёлый случай.. Под занавес уходит Осень...

(Литературный коллаж)

Как хорошо! пустынно, голо...
Последний лист танцует соло,
И суетится вкруг него
Снежок мельчайшего помола...
Не понимаю одного -
Как удалось дойти досюда,
До этого земного Чуда,
Откуда – взгляд, куда ни брось, -
Видны пустоты, и откуда
Видна Вселенная - насквозь.
#Лариса Миллер

<Отыграла Рыжая, отпела...
Позолота превратилась в прах.
Пёстрыми кострами отгорела,
Выцвела в написанных стихах.>

Ноябрь... Ноябрь...
Это обнажённость... Чувство лёгкости и смущения от сброшенной природой одежды и хрупкой её незащищённости... Пахнущий морозной накрахмаленной свежестью новый неисписанный лист..
И вот он кончается - осталось всего пять дней Ноября.
Осень близится к завершению - считанные дни её пребывания.
И я спешу подарить ей благодарные слова свои и чувства.
У меня совсем мало времени, но я успею!
А небеса хмурятся, и появляется холод. Яркость красок погасла. В их палитре остался один цвет- монохромно-коричневый  Наступило время графики. Время моно. Время - обострённое желание тепла…
.
В Ноябре угадывается, что-то мистическое. Этот месяц, как яд - исцеляет и отравляет.
Буйство красок... Было ли?... Не знаю...

Неба поседевшего канва...
Кажется, что, что-то мы теряем... -
безмятежность, чувственность, слова…
Весь мой путь Ноябрь подытожил,
словно, Осень - зрелости ступень:
Радость осторожна, время- строже
и весомей каждый новый день.
Как закладка - прошлые ошибки, -
где-то, между вымыслом и сном...
Грусть моя бессмысленно и зыбко
одиноким кружится листком...

Ноябрь... - промозглый, унылый, трогательный, родной.
Даже, во сне идет дождь, и мир наполняется особой меланхолией.
Месяц - размышление, преддверие Зимы, время встречи с собой.
Такие короткие дни- выныриваешь из сна, а, словно, и не проснулся. Хочется плавности и замирания.

Под монолог осеннего дождя,
Перебирая струны непогоды,
Пожухлой гривой чертят тополя
На небосводе серые разводы.
В озябших лужах пухнут пузыри, -
Им непогода - как сестра родная,
От сырости согнулись фонари,
В пустынность ночи тусклый свет роняя.
Кленовый лист приклеился к окну
Прощальной нотой солнечного лета
И все мои «зачем» и «почему»
Останутся, наверно, без ответа...

Осень - ужасно ветреная девчонка. Совсем недавно кружилась в танце, обнимая меня хороводом листвы, а уже через миг ее чувства отданы другому прохожему.
И вот она- уже романтичная девица: замирает дыханием в падении последнего листа, шепчет мне любимые стихи, улыбается лукаво из-под вуали нежных паутинок...
А потом вдруг загордилась.. и стала в молчании над прозрачной водой, без страха прижимая к груди свинец предвестников первого снега, смеясь в лицо налетевшему ветру...

Осень, ты мудрая наставница.  Не прячешь первый иней седины. Смиренно носишь темное, повседневное. Несешь веру покоя в медленном кружении белых хлопьев...

Наступила пора неуюта –
Пустота неустроенных дней,
Паутин серебристые путы,
Опадают в осколки теней.

Оголённые стынут берёзы,
С тонких веток струится печаль..,
А за окнами ветер тверёзый,
Треплет листьев промокшую шаль.

От стыда стали красными листья,
Провалиться сквозь землю решив,
Задождили и чувства, и мысли,
Сочиняя тоскливый мотив.

Бродит тихо тоска по аллеям,
Сквозь туман, чуть видны фонари,
Ни о ком, ни о чём не жалея,..
Вновь вернулись в мой сад снегири.

Осень, Осень...
Она, как будто, создана для тишины. И хочется отказаться от слов. Объясняться взглядами, знаками, краткими вздохами, обнаженными чувствами, незаконченными мыслями, и так остра потребность в том, что тебя понимают без слов, только, принимая и разделяя настроение и, проникая в твою Душу.

Осень пахнет дымом. Дымом костров, которые догорают в садах и в наших Душах.
Что каждый из нас сжигает в осенних кострах? Воспоминания? Грусть? Разочарование? Любовь?
У каждого - свой набор поленьев.
Одно знаю точно - Осенний костёр неизбежен.

В конце Осени, что-то неизменно касается Души.
Ты остро чувствуешь свою сопричастность к прощальному птичьему крику, к облетевшим за одну ночь деревьям. Ко всей этой сиротливости и неприкаянности, ко всему тому, что  болит и плачет, и чему нельзя помочь.

Конец Осени тормошит Душу и бередит память.
И становится щемяще - грустно и сладко одновременно.
Душу переполняют чувства благодарности за ту красоту и щедрость, что подарила уходящая Осень.
но одновременно в  Душе таятся надежды на то, что пока не случилось...или случилось, но финал – грусть с терпкой осенней горчинкой.
А слезы Осени текут по стеклам, оставляя за собой кристальную дорожку, и в этой размытости тает изменившийся до трепетности мир.

Тому, кто в Небе дырявит тучи,
Гоняет ветер и воздух студит,
Напишем: «Осень - тяжёлый случай,
Верните Лето!» И подпись: «Люди».

А Он депешу прочтёт такую,
Покрутит шило. Вздохнёт серьёзно,
Проколет тучку очередную
И скажет: «Поздно, земляне, поздно.»

Странное чувство - в конце Осени думать о Лете.
Это, почти, как вспоминать детство: где-то приоткрывается окошечко, а оттуда - свет, солнечные блики, нежное касание и, еле слышный, но отчетливый зов..
И чувство, когда хотелось обогреть и защитить..
Снова дружишь со снами и сказками, копишь в себе тепло и медленно бредёшь домой под набухшими седыми облаками.

Память уже все слепила на свой лад - что было, чего не было, о чём мечталось, но не случилось, не сбылось... – ну, и, какая разница!
Теперь все это вместе живет долго и счастливо, временами напоминая о себе.
И ты думаешь о Лете, или о детстве, и вновь чувствуешь себя любимой и хранимой.
Видишь мерцание солнечных искр на воде, ощущаешь тепло кожей, и в тебе бьется, трепещет Радость.
В тебе живет Счастье.

Я люблю в дождливые осенние дни смотреть из окна теплой комнаты. Смотреть на беззащитные ветви деревьев, на отражение фонарей в мокрых тротуарах…
Напитываться утренним робким светом.
Плотнее кутаюсь в шарф, разглядываю нахохленных птиц, сидящих на мокрых проводах тёмными комочками, почти прижавшись друг к другу Им зябко и неуютно.

Ветер треплет деревья,
А слышно- фаготы играют.
Столько в музыке света,
Не музыка - яркий костёр.
Не осенние листья,
Клавир-за-клавиром, сгорают.
Светлой палочкой машет
Маэстро- седой дирижер.

Вся природа начинает леденеть. Лист клена, словно медь, звенит, ударившись о маленький сучок. И мы должны услышать этот звук, который посылает нам природа, встречающая другое время года.

И вот, тогда, каким-то непостижимым образом, все становится удивительно гармоничным.
И хмурые небеса, и моросящий дождь, и люди в своих тёмных одеждах, и даже, холод - все складывается в эту особую осеннюю тонкую поэзию, которую, как терпкое вино, хочется выпить целиком без остатка...
А позже...вдруг неожиданно меняется настроение.
Гляжу - день просветлел, словно, очистился, омылся.
Почерневшие деревья обнажили все свои несовершенства и теперь перечерчивают небо корявым зигзагом ветвей.
И в этом тоже видится знак доверия - вот, мы - такие, какие есть. Принимайте нас такими.
Смотрю на них, и становится, чего-то жаль – ушедшего... или, так и не пришедшего, не нашедшего ко мне дорогу, заблудившегося на полпути.

Весной Душа ищет нежности, Летом - простора, Зимой - Сказку.
А в Ноябре Душа ищет Дом.
Мерзнешь на темных автобусных остановках, и думаешь - скорее бы, домой - в тепло, в свет, в уют и запахи кофе.
Ноябрь…
Выпавший впервые снег, так и не определился — то ли, таять ему, то ли, замерзнуть...

Под гул закипающего чайника вспоминается рецепт отвара от «осенней хандры» из одной старой сказочной книжки.
Вот он- этот рецепт:
Нужно собрать дождевую воду и выставить на ночной мороз, пока она не покроется тонкой корочкой прозрачного льда, чтобы холод забрал из воды всю горечь и тоску по утраченному Лету.
Добавить немного шиповника, рябины и боярышника, пару капель экстракта солнечного света, немного календулы и ромашки, щепотку песен жаворонка и две трети выжимки  радуги, чуть-чуть молотого имбиря и пару ложек липового меда.
Хорошенько перемешать, подогреть, дать настояться в теплом месте, и пить каждое утро по несколько чайных ложек. И никакая осенняя хандра вам не страшна!

Вспоминаются колыбельные для холодных ночей и сказки перед сном.
Я их слышу и в порывах холодного ветра, и в мерном тиканье настенных часов, и в мурлыканье кота, умиротворённо перебирающего лапками плед...

Так и тянет побыть с Ноябрем, попить вместе чаю на кухне, чтобы он выслушал и утешил. Говорить с ним о разном.., накопившемся, наболевшем...
О том, что было много несуразностей и спешки, а хочется – любви, покоя и света.
Хочется понять и принять, и отпустить то, чему уже пора, пришло время. Его так мало осталось... всего несколько дней Ноября.

И можно ждать окончательного прихода Зимы, её белизны, первого снежного хруста под ногами... Просто ждать...

И кажется, что Ноябрь смотрит мудрыми глазами, слушает и кивает в ответ.
И  хочется благодарно уткнуться в его плечо и тихонечко уснуть под всё еще живущие во мне колыбельные...

Вот, только солнце внутри пусть, всегда светит и согревает!

А я не тороплюсь в Декабрьские метели,
и не изношен мой оранжевый шифон.
Но спорить с Декабрём – напрасная затея.
Закончится Ноябрь, и опустеет трон.

Коснусь слегка рукой исписанной тетради.
В ней каждая строка - признание в Любви.
Под монотонный шум моей дождливой саги
летят, как мотыльки, в ваш дом цветные сны.

Я плакать не хочу, но плачется, зачем-то...
И одинокий блюз выводит саксофон...
Укутаюсь, как в плед, я в ваши комплименты,
когда начнёт Зима свой стылый марафон.

Поплачу. Посмеюсь. Я так непостоянна...
То тлею угольком, то золотом горю.
А слякоть и дожди прощаньем покаянным
успею отмолить к другому Сентябрю.



**Мелодия Сердца** 25.11.2025

P.S. В литературном коктейле использованы  стихи поэтов - Ирины Истоминой, Артура Наумова, Юлии Прозоровой, а также, авторские строчки.