Парит по воздуху увядшая листва.
Что с нежным островом ты, осень, сотворила!
Он весь пожух.
В тоске, иссякли силы!
Гудят колокола на Сен-Луи-на-Иле.
Ведь шкиперова фуксия мертва.
Две старых лошади с понурой головой
последний раз купаются в реке,
и старый жирный пёс всё брешет вдалеке.
Дитя родное, на мосту пустынном двое нас:
ты в блёклом платьице, печальная пара глаз,
с букетиком в руке.
Дитя моё! Приходит час!
Дитя моё! Для них! Для нас!
Приходит час!
( С французского)
Мост. Из Оскара Милоша
© Copyright: Владимир Микушевич, 2025
Свидетельство о публикации №125111208849
Свидетельство о публикации №125111208849
Рецензии