Болван на пьедестале

В кабинетах из кожи и клёна,
Где вершатся большие дела,
Восседает фигура с айфоном,
Что науку метлой подмела.

Он не знает ни формул, ни правил,
Ни Платона, ни древних основ.
Он учёность на полку поставил,
Заменив на бумажный улов.

Смотрит с фото на глянцевой глади,
Важный вид, деловитый оскал.
Кто-то годы на знания потратил,
Этот – просто диплом отыскал.

Не в архивах, не в спорах научных,
Не в трудах, что писались в поту,
А на рынке услуг нелегальных,
Где торгуют чужой правотой.

И теперь он – ответственный лидер,
Принимает решения за нас.
Он последствий, конечно, не видит,
Ведь его кругозор – просто фарс.

Он вещает с трибуны так гладко,
Сыплет терминами невпопад.
Для него вся карьера – загадка,
Но зато есть солидный оклад.

А внизу, в полумраке конторы,
Пашет тот, кто учился всерьёз.
И сквозь тихие все разговоры,
Настоящий везёт этот воз.

Так и правит невежества сила,
Наглость – лучший карьерный рывок.
И судьба ему в руки вложила
Тот заветный, фальшивый листок.

Не по знаниям честь, не по праву,
А по наглости дерзкой своей
Он пролез в дорогую оправу,
Стал командовать жизнью людей.

Его «корочка» пахнет не пылью
Книжных полок, бессонных ночей,
А хрустящей купюрой и былью
Из подпольных речей торгашей.

И пока гений, скромностью скован,
Ищет место под солнцем с трудом,
Этот купленный, наглый болван,
Возглавляет наш общий дурдом.

Он не знает цены той ошибки,
Что рождается в праздной башке.
Его речи фальшивы и зыбки,
Словно замок на шатком песке.

И пока он играет в величие,
Подменяя умение игрой,
Настоящие, скромные лица,
Мир спасают за скромной чертой.

И грустишь, понимая всё это,
Что не знания сегодня в цене,
А лишь наглость, что ярче рассвета
Пробивается в мутной волне.

P.S.

Он — продукт скороспелого века,
Где успех — это лишь результат.
И не нужен внутри человека
Интеллект, чтоб сорвать миллиард.

Он — икона для тех, кто не хочет
Грызть гранит пожелтевших наук.
Он им с глянца довольно бормочет:
«Покупай этот замкнутый круг!»

И растёт поколение следом,
Что не видит в познании суть.
Им внушают с пелёнок победу,
Будет лёгким к признанию путь.

Не трудом, не талантом, не потом,
А умением выгодно встать,
Зацепиться за кресло с расчётом,
Чтобы после других поучать.

А внизу, в помещениях пыльных,
Где не пахнет ни кожей, ни злом,
Настоящий умелец, бессильный,
Бьётся лбом о системный дурдом.

Он открытия свои, как молитвы,
Шепчет в стол, в тишину, в никуда.
Наверху ВКС псевдо-битвы
За бюджеты, посты, господа.

Так и крутится эта машина,
Где пустышка на троне сидит.
И пока не порвётся пружина,
Настоящее дело стоит.

Но однажды, в час грозный и шаткий,
Когда рухнет бумажный фасад,
Вспомнят тех, кто решал все загадки,
Только будет ли путь им назад?

@М.Х.Гошокова-Джумаева

*Платон — древнегреческий философ;
*ВКС - видео конференц связь