К Осени Джон Китс

Время туманов, спелых земных плодов,
Зрелого солнца неразлучный друг;
Союз их гроздьями одарить готов
Лозу, что крыши обвила вокруг,
И грузом яблок каждый мшистый ствол;
До донца всякий плод соком налить,
Чтоб стали тыква и орех нежны;
Ещё успеть каждый бутон раскрыть,
Цветеньем поздним обнадёжить пчёл,
Что верят: тёплый день навек пришёл,
Ведь летом соты через край полны.

Кто ж не видел тебя в твоих закромах?   
Часто, на амбарный присев порог,
Беспечно витаешь ты в облаках;
И нежно треплет прядь волос ветерок;
Или на полпути в полевых трудах,
Ряд не дожав, бросив серп, острый как нож,
Спишь средь дурманных маков крепким сном;
Или, как жнец с поклажей на плечах,
Не торопясь, через ручей бредёшь;
А то у пресса терпеливо ждёшь,
Последних капель, чтоб сделать сидр потом.

Песни весны, ах, где же? Где они?
Забудь о них, песнь у тебя своя —
Когда закат зажжёт в облаках огни,
Коснувшись розовым полос жнивья,
Следом тоскливо, жалобно, в полутьме
Речных ракит застонет мошек хор,
И то взвьётся с ветром, а то спадёт;
И звонко блеет гурт овец на холме;
Сверчки поют; и с этих самых пор
Зарянки трелей полон задний двор,
И ласточек щебетанья — небосвод.

***

To Autumn

Season of mists and mellow fruitfulness,
  Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
  With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
  And fill all fruit with ripeness to the core;
    To swell the gourd, and plump the hazel shells
  With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
    For summer has o’er-brimm’d their clammy cells.

Who hath not seen thee oft amid thy store?
  Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
  Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
  Drowsed with the fume of poppies, while thy hook
    Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
  Steady thy laden head across a brook;
  Or by a cider-press, with patient look,
    Thou watchest the last oozings, hours by hours.

Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
  Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
  And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
  Among the river sallows, borne aloft
    Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
  Hedge-crickets sing; and now with treble soft
  The redbreast whistles from a garden-croft,
    And gathering swallows twitter in the skies.

John Keats