Кризисный антифриз 6. Гонор

Вместо предисловия:
http://stihi.ru/2015/09/30/6776

     Благодарить Мастера за неиссякаемый животворный родник его творчества – сплошное удовольствие! А когда его мастерство становится ещё и союзообразовательным  (не зря же практикуется, к примеру, в судебном производстве, что за групповуху больше дают), то, бесспорно, благодарность удваивается, утраивается, у… короче, не ведает препон и границ!

Вместо эпиграфа:
Мы – беззаветные герои все, и вся-то наша жизнь – есть борьба!
(«Марш Будённого», революционная песня)

Оц, тоц, первертоц…
(«Как на Дерибасовской, угол Ришельевской…» блатная песня)

Мэц, перемэц, остался без яец!
(Бородатый анекдот на суржике)

Еьвило по-свойски.

Антилюди кошмарят мир
По всегдащней своей привычке,
Превратив всё живое в тир
В каждой новой кровавой стычке.

Наталья Тимофеева 007
«Антилюди»
https://proza.ru/2025/10/11/993

Кто-то лихо строчит про любовь, славит битвы,
(Эх, на пользу такую бы прыть!)
О прогулках Поэтов по лезвию бритвы
Я никак не могу позабыть.

Елена Гусельникова
«Прогулки Поэтов»
http://stihi.ru/2025/05/19/515

Не поминайте всуе чью-то мать,
не призывайте мне отрезать яйца
за то, что предлагаю всем избрать
я президентом Дмитрия Мальянца.

Григорий Липец
«Президент»
http://stihi.ru/2024/01/28/5036

Смерть других для таких - как бальзам,
ловят кайф эти жалкие души,
и, увы,- не прочесть по глазам,
как их чёрная ненависть душит.

Григорий Липец
«Беспредел»
http://stihi.ru/2020/06/22/5881

Кризис-менеджер
Сотникова

Шли налётчики втроём по бульвару ночью,
Им покоя не давал сливовый компот…
Репутацию свою точно не подмочат –
Не привыкла просыхать: вся-то жизнь – налёт!

Антилюди начеку, мир вовсю кошмарят,
Совесть потеряв и честь: всё равно – пропал,
Только терпит до поры наш разумный шарик,
Хоть компотом их залей – гонор правит бал.

Дом зажиточный нашли и подвал взломали:
Эх, на пользу б обратить этакую прыть!
Учинили первертоц с шумом небывалым:
Нужный не найдя компот, стали банки бить.

Оказалось, что живёт в доме каратистка,
Поздно всуе поминать боль и чью-то мать -
Мэц, короче, перемэц… Ни вздохнуть, ни пискнуть,
Не компотно всем троим, что ещё сказать?!

Дальше – судьи и врачи, позже – мемуары:
Буйной выдумкой не раз память поразит,
Что их душит – не поймут битые лошары:
Кринжевый компот зовёт? Вряд ли срам и стыд…