Все поэты, увы, умирают не с горя,
Умирают они в нищете,
И художникам та ж уготована доля,
Исключений не много, а те,
Кто на хлеб заработал стихами,
Рискуя
Оказаться смешным иль глухим,
Ненамного счастливее жили, пируя:
И в веках оставаться не им.
Пушкин - наше Свети
о, наш Гений,
В нишете он не
жил, но страдал,
А страданья, порою, бывают похожи
На голодную смерть, -
Никогда
Ты не знаешь, что будет, коль мысли
Не давая покоя, в борьбе,
На бумагу ложатся, как искры, без смысла,
А весь смысл остается в тебе.
Все поэты, увы, умирают не с горя:
Умирает их мысль, но затем
Прорастет не зеленой весенней травою,
А останется в памяти тем,
Кто прочтет и поймет,
Что недаром писали
И художник холсты, и поэт - словеса,
Что вся жизнь - это рамка,
В которой остались
для потомков картины, слова и дела.
О поэтах
© Copyright: Трофим Квн, 2025
Свидетельство о публикации №125092601213
Свидетельство о публикации №125092601213
Рецензии