Почившая боль

Смерть, смерть, смерть...
Тихое пристанище...
Скорбь, скорбь, скорбь...
Пустынный дом в земле.
Сырой.

Шёпотная речь
почти беззвучная
Витает
Над могильными Крестами
Тут.

Тише, тише, тише...

Слышишь, слышишь, слышишь...

Обегает перезвон павших листьев
Мёртвый ветер...
Недалече...

Ммм, какой запах!

В устах моих был сладким он,
как мёд,
но горько стало во чреве моём.
Так источает аромат почившая боль...

22 сентября 2025 год.


Рецензии