Почившая боль
Тихое пристанище...
Скорбь, скорбь, скорбь...
Пустынный дом в земле.
Сырой.
Шёпотная речь
почти беззвучная
Витает
Над могильными Крестами
Тут.
Тише, тише, тише...
Слышишь, слышишь, слышишь...
Обегает перезвон павших листьев
Мёртвый ветер...
Недалече...
Ммм, какой запах!
В устах моих был сладким он,
как мёд,
но горько стало во чреве моём.
Так источает аромат почившая боль...
22 сентября 2025 год.
Свидетельство о публикации №125092105630
