Глядя в путеводную тьму

Если в ящике стола лежит револьвер, –
Выстрел в твоих руках.
Когда-то ты мастером гламурных манер,
А теперь даже от пуха остался прах.
Если тропа теряется под ногами,
Где найти её берега?
Мир складывает из тебя оригами,
Но ты – словно иглы, что уходят на зимовье в стога.

А та, которую ты любил,
Обрастает коконом, она готовится стать стрекозой.
Ты в смятенье хватаешь акварель, масло, акрил,
Но потом чертишь её силуэт на граните алмазной фрезой.
А она разбивает себя на осколки,
Разлетается, как бутылка шампанского о корму.
А ты летишь над осенними стогами осенней иголкой,
Глядя в путеводную тьму.

Сколько не броди по округе, а видно ни зги, ни чёрта,
Даже если смотреть сквозь себя на просвет.
В дальнем космосе когда-то были курсоры телепорта,
Но их больше нет...
А в столе до сих пор лежит револьвер,
И выстрел – словно Дамоклов меч на Гордиевом узле.
Куда твой путь направлен теперь,
Когда ты подобен выпущенной стреле?