Путник

По пыльной дороге идёт человек,
Задумчивым взглядом ищет ночлег,
В кровавое месиво ноги разбиты,
И руки - в красных рубцах.

Скорее всего, этот путник - в бегах,
Он никогда не был в этих краях.
Что ищешь ты, странник, здесь?
Зачем ты пришёл сюда?
Пойми,
Не новые встречи,
Не игры азартные-
Смерть ожидает тебя.
Слепая ярость гонит вперёд-
В неясное завтра.
И я не пойму-
зачем,
    почему,
я живу до сих пор,
не сумев разобраться в себе? -
Врпросы, вопросы, вопросы...
Ответов на них не найти.
Иду, иду, и иду,
без смысла, без цели
по пыльной дороге,
средь белого дня,
и вижу я дверь,
но открыть не могу-
где ключ?

Он рядом, в тебе,
ведь сердце твоё-океан,
и, может быть,
в бездне морской,
где много упрятано жизни людской,
найдёшь ты ответ
на свой главный вопрос.

Постой,
отдохни,
не надо спешить,
правда рядом всегда.
Запомни эти слова.

Стих из книги "Моя Любовь" 2001 год (когда я училась в гимназии) над изданием этой книги работал Фёдор Устюгов, талантливый журналист, он ушёл из жизни 12 февраля 2020 года. Я ему благодарна за помощь в оформлении книги, за редактирование, за подбор иллюстраций к стихам, это были мои первые стихи, проба моего пера!