О, ты ирландская тоска
И небо, - что ни миг - серее,
Где дождь летит из высока
На пейсы бедного еврея.
Где нос упёрши в муть стекла,
Стоишь и думаешь всё то же:
Скорей вода бы истекла
И солнце брызнуло по коже…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.