тень лежит от бледной моей руки
на подушке, где еще правит ночь.
и несет чернота моей строки
белизну бумаги куда то прочь.
красота черно-белого вошла
в глубину эстетики городов.
словно постоянно царит зима -
эта истребительница цветов.
остаются линии и штрихи -
остов сути, который оголен.
на рассвете тихо пришли стихи,
разбудили, вторгнувшись в легкий сон.
чёрный кофе в белый фарфор струей
льется тонкой, словно едва живой.
и такой совсем неземной покой
за ночь снег принес в зимний город мой.
и такой совсем неземной покой
© Copyright: Анетта Мор, 2025
Свидетельство о публикации №125082504351
Свидетельство о публикации №125082504351
Рецензии