Истоки веры...

Ища свой путь сквозь жизни лабиринт,
Воспитывая волю и терпенье.
Порой, срывая с ран засохший бинт,
Что выдавали всем в момент рожденья.
С душой покрытой жесткой берестой,
Что видит между слов лишь слой подтекста.
Вспоенной  болью, мукой и тоской,
И ищущей покой  позорным  бегством.
Луна, роняя звездную пыльцу,
(Хоть круг ее прерывисто обломан)
Кропит траву, ведущую к крыльцу,
Сомненьями наполненного дома.
Где что-то вызревает в тишине,
 И льет свой свет на мельницу минут,
Мелькают мысли  стаями извне,
Что падают на землю и растут.
В душе - живой средь  каменного сада:
И сил набрав, становятся мольбой.
Истошным криком сумрака и смрада,
Надеждою на миг найти покой:
«Отец, спаси, я у страстей в плену,
И мне темно в моем гнилом  ущелье.
Прошу, не оставляй меня одну.
Побудь со мной в моей невзрачной келье».
Молитва прорывает  небеса,
Непостижимой кротостью  души.
И омывает горькая слеза,
Запутанные жизни миражи.
 И вдруг  все заменяет полнота,
И близость, как  предел земных стремлений.
Любви животворящая вода,
Да рук Его тепло прикосновений.