Р. Киплинг. Томми

 
 Я как-то раз зашел в кабак, чуток пивка глотнуть
 А мне хозяин — «для вояк - еще куда-нибудь!»
 За стойкой ржали девки в хлам, от смеха трясся зал,
 Я развернулся, вышел вон и сам себе сказал:
 
   «Исчезни, Томми, сукин сын, ты вечно пьян как черт!»,
   Но лишь оркестр ударит марш — «пожалуйте на борт!»
   Но лишь труба объявит сбор, друзья, объявит сбор —
   «Спасибо, Мистер Аткинс, Вам — пожалуйте на борт!»
 
  В театр, трезвее, чем судья, я, часом, завернул.
  Какой-то, пьяный как свинья, мужлан, мой занял стул.
  Меня отправили в раёк, небось, не кавалер,
  Но только пули засвистят — пожалуйста, в партер!
   
  Пусть Томми, «он такой-сякой», и Томми «выйди вон!»
  Его в момент доставит в порт особый эшелон.
  Когда на рейде пропоет, друзья, сигнальный горн —
  «Подать для Аткинса скорей особый эшелон!»

  Да, вы сейчас на их мундир плюете свысока,
 Ведь он для вас дешевле их голодного пайка.
 Вам проще высмеять солдат, что стерегут ваш сон,
 Чем с полной выкладкой глотать пыль маршевых колонн.
 
  «Эй, Томми, вспомни о душе!», бубнят как капеллан,
  Но «вы герои, черт возьми!», лишь грянет барабан,
  Лишь грянет барабан, друзья, лишь грянет барабан,
  «Да, вы герои, черт возьми!», лишь грянет барабан.

  Мы не герои, это так, но и не подлый сброд,
  Мы тоже люди, холостой, казарменный народ. 
  А кто здесь ждал найти святых, тот мягко говоря,
  Невольно спутал строй солдат с фасадом алтаря.

   «Эй, Томми, стой, куда ты прешь, со всякой ерундой!»
   Но, «сэр, пожалуйста, вперед», когда пахнет бедой,
   Да, лишь когда пахнет бедой, друзья, пахнет бедой,
   «Сэр, просим Вас пройти вперед», когда пахнет бедой.

   Как сделать лучше нашу жизнь, все чешут языки,
   А мы покамест подождем приличные пайки.
   Не в этом суть, нам не впервой, скажите лишь одно,
   Что для солдата — не позор багровое сукно.

    Хоть Томми то, и Томми се, «мерзавец он и плут».
    Но он — «Спаситель родины», коль пушки бить начнут.
    Ему без разницы как вы относитесь к нему,   
    Но знайте, Томми не дурак, он видит что к чему!
 

                Tommy by R. Kipling

 I went into a public 'ouse to get a pint o' beer,
The publican 'e up an' sez, "We serve no red-coats here."
The girls be'ind the bar they laughed an' giggled fit to die,
I outs into the street again an' to myself sez I:

O it's Tommy this, an' Tommy that, an' "Tommy, go away";
But it's "Thank you, Mister Atkins," when the band begins to play
The band begins to play, my boys, the band begins to play,
O it's "Thank you, Mister Atkins," when the band begins to play.


I went into a theatre as sober as could be,
They gave a drunk civilian room, but 'adn't none for me;
They sent me to the gallery or round the music-'alls,
But when it comes to fightin', Lord! they'll shove me in the stalls!

For it's Tommy this, an' Tommy that, an' "Tommy, wait outside";
But it's "Special train for Atkins" when the trooper's on the tide
The troopship's on the tide, my boys, the troopship's on the tide,
O it's "Special train for Atkins" when the trooper's on the tide.

Yes, makin' mock o' uniforms that guard you while you sleep
Is cheaper than them uniforms, an' they're starvation cheap.
An' hustlin' drunken soldiers when they're goin' large a bit
Is five times better business than paradin' in full kit.

Then it's Tommy this, an' Tommy that, an' Tommy, 'ow's yer soul?"
But it's "Thin red line of 'eroes" when the drums begin to roll
The drums begin to roll, my boys, the drums begin to roll,
O it's "Thin red line of 'eroes," when the drums begin to roll.

We aren't no thin red 'eroes, nor we aren't no blackguards too,
But single men in barricks, most remarkable like you;
An' if sometimes our conduck isn't all your fancy paints,
Why, single men in barricks don't grow into plaster saints;

While it's Tommy this, an' Tommy that, an' Tommy, fall be'ind,"
But it's "Please to walk in front, sir," when there's trouble in the wind
There's trouble in the wind, my boys, there's trouble in the wind,
O it's "Please to walk in front, sir," when there's trouble in the wind.

You talk o' better food for us, an' schools, an' fires, an' all:
We'll wait for extry rations if you treat us rational.
Don't mess about the cook-room slops, but prove it to our face
The Widow's Uniform is not the soldier-man's disgrace.

For it's Tommy this, an' Tommy that, an' Chuck him out, the brute!"
But it's "Saviour of 'is country" when the guns begin to shoot;
An' it's Tommy this, an' Tommy that, an' anything you please;
An' Tommy ain't a bloomin' fool - you bet that Tommy sees!