Ошибка

Обугленный фильтр зажат между пальцев
И горькая мысль в моей голове,
О том, что нам стоит с тобою расстаться:
Ну кто мы друг другу??? Зачем я тебе?

И злая Луна не подскажет ответа,
Да нужен ли он? Всё понятно теперь.
Однако, межь пальцев дымит сигарета,
А взгляд всё с надеждой косится на дверь...

Я снова курю, хоть и дым не поможет,
То глядя на дверь, то смотря на часы...
И что-то всерьёз мою душу тревожит:
"Быть может в беду попал, бедный мой, ты??!"

"Какая беда? Так не раз уж бывало!", —
Ответит, смеясь, кучерявый дымок, —
"Ты множество раз ему это прощала,
Закрыла глаза и на "первый звонок"!"

И пеплом седым мою грусть припорошит,
Хоть радости нету ни грамма в душе.
И капает кран... Стул стоит на трёх ножках...
И я всё стою с сигаретой в руке.

Седьмой чашкой кофе заполнив желудок,
Возможно, на кухне я встречу рассвет...
А мозг понимает, надеясь на чудо,
Хоть знает о том, что чудес в жизни нет.

Ну просто порой у людей так бывает.
И плохо! И горестно! Больно до слёз!!!
Мы сами порою не тех выбираем.
И любим мы их. А они не всерьёз.