Андрей Белый В полях Andrey Bely In the Fields

Солнца контур старинный,
золотой, огневой,
апельсинный и винный
над червонной рекой.

От воздушного пьянства
онемела земля.
Золотые пространства,
золотые поля.

Озарённый лучом, я
спускаюсь в овраг.
Чернопыльные комья
замедляют мой шаг.

От всего золотого
к ручейку убегу —
холод ветра ночного
на зелёном лугу.

Солнца контур старинный,
золотой, огневой,
апельсинный и винный
убежал на покой.

Убежал в неизвестность.
Над полями легла,
заливая окрестность,
бледносиняя мгла.

Жизнь в безвременье мчится
пересохшим ключом:
всё земное нам снится
утомительным сном.

1904

**

The sun shape's ancient, defined,
golden, fiery and mat,
of orange color and wined,
above the river red.

From the hard drinking of air,
All the earth has gone numb.
The golden vastnesses glare,
The fields golden become.

Brightened by the beam around,
I sink the ravine steep.
The black-dust clods of the ground
Slow the pace of my trip.

From all golden, all of these,
I will run to the rill —
there's the cold of the night breeze
on the green mead, I feel.

The sun shape's ancient, defined,
golden, fiery, with zest,
of orange color and wined,
ran away just to rest.

Ran away into unknown.
Flooding by itself all,
over all of the fields grown,
did a pale blue haze fall.

In timelessness life's racing
With a pretty withered stream:
All the earthly, we're facing
In a tiresome sleep dream.

3-4 August, 2025