Смерть Творца
День потускнел в сознании Творца
И стал неразличим уже наощупь.
Так тщетно вызывают мертвеца
Пришедшие проститься с ним на площадь.
А он лежит там нем и недвижим,
Хотя подспудно теплится надежда,
И кажется, что "Встань!" ему скажи,
И потеплеют сомкнутые вежды.
Мозг, поражённый вспышкой залпов кратких
Не осознает, как он был глубок!
Осталась после лишь стихов тетрадка
И пара старых стоптанных сапог.
И улей мимо движется людской,
Где каждый муравей - частичка в общем!
Он так неисправимо далеко,
Что мы на жизнь старательнее ропщем.
И кажется - Кремлёвская звезда
Лучи к рукам протягивает острые:
Ведь вечным сном уснул там навсегда
Тот, кто назвал нас братьями и сёстрами!
А мы, как прежде, мелочны и мелки,
Поверхностен наш взгляд, кратка любовь...
Но Смерть - как слово, сказанное метко,
Толкает на борьбу с собой рабов!
Свидетельство о публикации №125072902680
И - да: "...мы, как прежде, мелочны и мелки".
Очень понравилось!👍👍👍
Пэ Сэ. Болярин, почто комменты в VK отключил? Впрочем, я там тоже лайкнул твой стих
Владимир Банкетов 30.07.2025 13:02 Заявить о нарушении
Фантомпризрачный 30.07.2025 14:02 Заявить о нарушении
Владимир Банкетов 30.07.2025 14:14 Заявить о нарушении