Последний игрок в бисер. Герман Гессе

Его забава – бусины в руке…
Он, сгорбившись, сидит. Невдалеке
Война и мор, и мерзость запустенья,
Во вьющемся плюще шмеля гуденье…

Воскурена Псалтырь в угасшем мире,
Тем псалмопевцем, с древней, ветхой лирой.
Старик катает жемчуг разноцветный…
Вот синий, а вот белый, неприметный:

Здесь покрупнее, там помельче – ставит в круг,
Магистр игры, знаток искусств, наук,
И символов, и знаков, и цифирей,
И стран бесчисленных... В подлунном мире

Прослыл он мудрецом. В зените славы
Тропа адептов здесь не зарастала.
Признания и почестей хватало.
Известен был до полюсов полярных.

Теперь влачит деньки в изнеможенье,
И неофит не ждёт благословенья,
На диспут уж не пригласит никто –
Все храмы, школы, книги далеко.

Касталии развеялось знамЕнье, 
Философ пуст, сидит среди руин,
Утратили иероглифы значенье,
Лишь жемчуг тихо катится руки,
И с ветром устремляется в пески…


Sein Spielzeug, bunte Perlen, in der Hand,
Sitzt er gebuckt, es liegt um ihn das Land
Verheert von Krieg und Pest, auf den Ruinen
Wachst Efeu, und im Efeu summen Bienen.

Ein muder Friede mit gedampftem Psalter
Durchtont die Welt, ein stilles Greisenalter
Der Alte seine bunten Perlen zahlt,
Hier eine blaue, eine weie fat,

Da ein gro?e, eine kleine wahlt
Und sie im Ring zum Spiel zusammenpat.
Er war einst gro? im Spiel mit den Symbolen,
War vieler Kunste, vieler Sprachen Meister,

War ein weltkundiger, ein weitgereister,
Beruhmter Mann, gekannt bis zu den Polen,
Umgeben stets von Schulern und Kollegen.
Jetzt blieb er ubrig, alt, verbraucht, allein,

Es wirbt kein Junger mehr um seinen Segen,
Es ladt ihn kein Magister zum Disput;
Sie sind dahin, und auch die Tempel, Bucherein,
Schulen Kastaliens sind nicht mehr ... Der Alte ruht

Im Trummerfeld, die Perlen in der Hand,
Hieroglyphen, die einst viel besagten,
Nun sind sie nur noch bunte glaserne Scherben.
Sie rollen lautlos aus des Hochbetagten
Handen dahin, verlieren sich im Sand ...