Ханс Бёрли. Когда умерла мать

Это случилось майской ночью.
За окном стояли голые деревья
и тянули свои ветви, набухшие от почек,
к звездам.
Часы показывали 20 минут 5-го.
Медсестра сняла с твоего
пальца, мама, изношенное колечко
и упаковала твои небогатые пожитки,
вытащив их из тумбочки.
Всё было так тихо,
так пугающе просто,
будто смерть была курьером,
ожидающим у двери.

«Вам надо позвонить участковому.
И священнику.
Сообщить о смерти, я имею в виду...»

Я шёл по серым коридорам.
Где-то капало из крана,
внизу, в родильном зале, плакал новорождённый.
Странно, подумал я. Мне
казалось, будто я
вдруг лишился прав
на многое, что было мне так дорого:
на полевой цветок во дворе,
на тропинку в траве, на дрозда,
что пел в лесу у нашего забора, –
да, всё то невыразимое, что было моим домом,
исчезло в эту ночь. Я обладал этим
лишь благодаря твоей милости, мама.
Твоя любовь была моим единственным документом на всё –
неписаным свидетельством о предоставлении прав
и гражданства неимущему родственнику.

Теперь Время требует обратно то, что давало мне в долг.
Этот великий распорядитель
уже стоит посреди двора, широко расставив ноги,
и размахивает приказом о моём выселении.


Оригинал

https://clck.ru/3NFPSf