есть поэты

есть поэты, чьи фразы нитками
вышивают в мехах и сплавах,
есть известные, знаменитые,
им по миру почет и слава

сквозь века их творения издали
бриллиантами слов сверкали
но давайте о тех, неизданных,
что без книг и других регалий

кто студентом и в годы школьные
прятал рифмы в своей тетради,
и когда в жизни было больно им,
там писалось леченья ради

в пустоте, и в толпе, и в поезде,
в тесном кресле в разгар полёта,
о любви или дружбе, поиске
места в мире для рифмоплета,

среди луж и снегов нетающих,
отражаясь в луны овале,
зная, доля что ждёт их та еще,
осторожно публиковали

в Петербурге, Москве, Мадриде ли,
нас — поэтов без славы валом,
получавших насмешки зрителей
и укоры родни бывалой,

продолжая с пером и ластиком
бесконечно тренироваться,
нам известна простая классика —
пять просмотров и ноль реакций,

но в дождях, и во льду, и в пламени
всё ж стихи как вода и пища,
я б хотела поставить памятник
тем, кто чувствует,
тем, кто пишет,

кто любуясь вокруг витринами,
на чужую судьбу и сцену,
не забудет: судья внутри у нас,
а написанное
бесценно