Ничего не приходит в башку -
Просто воздух родной и медовый:
Семь часов, и бульвар, и Баку,
Эта линия бухты - подковой.
Я присяду тут на скамью
Под оливой ли старой, платаном,
И душа пршепнёт ай лав ю
Восьмистрочным стихом филигранным...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.