О чём бы ни писалось ныне...

О чём бы ни писалось ныне,
а  сокровенного  в нём нет,
воспоминаний  бред  остынет,
умчавшись прочь на лет коне,
а что останется на память,
скорее  слёз  след  на щеках,
жизнь  в  отношениях  веками
у многих – мутная река,
вдоль берегов до переправы
протянуты  у  всех   пути, 
будь в чём-то правы и не правы,
пытаясь   лучшее   найти,
чтоб  непременно  ошибиться
при  выборе  друзей,  врагов, 
по  высоте  полёта  птицы
разнятся   и   среди   богов
вмиг рвутся родственные связи,
причин, однако,  и  не  счесть,
везде  полно  налипшей  грязи,
источник  - не  любовь,   а  месть
с  интригами  для  войн, раздоров,
со  смыслом  и, конечно,  без,
увы,  не  делятся  просторы
и  бесполезен  интерес,
претерпевая измененья
во всём и вся, бумажный лист
становится   не  пеплом,  тенью,
как  впрочем,  автор-программист,
земной  сценарий  многократно
был переписан, будет вновь,
а  сокровенное  приватным
является, как   и   Любовь.


12.07.2025 год