Уже не будет свежести сквозной
И леса, что влечёт прохладой,
Сижу в избе своей родной
И будто б - никуда не надо.
Ни к золотым подсолнухам в поля,
Ни в синие отроги Назарета,
Стоит хамсин, дорогами пыля,
Меланхолически влияя на поэта...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.