Виктор Соснора - 3 стихотворения

ИЗБРАННЫЕ МНОЙ АВТОРЫ. ВИКТОР СОСНОРА  – 3 стихотворения

Когда началась Великая Отечественная война, Виктору Сосноре было около пяти.
Родился он в Алупке в семье гастролировавшего в Крыму ленинградского жонглёра-
эквилибриста. Восьмилетним мальчиком был связан с партизанским движением на
оккупированном Северном Кавказе. Затем в роли «сына полка» Витя Соснора дошёл
до Франкфурта-на-Одере. После войны жил в разных городах, особенно дорог был
для него Ленинград, где Соснора учился на философском факультете ЛГУ, совмещая
своё высшее образование с работой слесарем… Поэт был вдохновлён культурой
Древней Руси. Его незаурядное творчество отметили такие авторитеты, как Николай
Асеев и Дмитрий Лихачёв. Виктор Соснора читал лекции в Венсенском университете
Парижа и в университетах США, участвовал в фестивалях поэзии в Праге, Варшаве,
Риме, Стокгольме, Хельсинки, Париже, Белграде, Стамбуле. «Литературного процесса
нет, – обозначил своё кредо Виктор Соснора. – Литераторы – не спортсмены и не
солдаты, где всё физиология и немножко нервы. Гений есть стечение обстоятельств,
но не погоды для тренировок. И один только он определяет искусство».
=============================================================


ПИСЬМО

О вспомни обо мне в своём саду,
где с красными щитами муравьи,
где щедро распустили лепестки,
как лилии, большие воробьи.

О вспомни обо мне в своей стране,
где птицы улетели в тёплый мир,
и где со шпиля ангел золотой
всё улетал на юг и не сумел.

О вспоми обо мне в своём саду,
где колокольные звонят плоды,
как погребальные,   
                а пауки
плетут меридианы паутин.

О вспоми обо мне в своих слезах,
где ночи белые, как кандалы,
и где дворцы в мундирах голубых
тебя ежевечерне стерегут.


***

Мы плыли уже семь дней,
семь дней мы плыли.
И не было ни силуэта,
ни слова в тумане,
и не было ни небес,
ни беспокойства,
ни «здравствуй»
и ни «прощай»
ни в прошлом, ни завтра.

Плыви, наш корабль, плыви,
плывём, товарищи,
такая тоска – туман,
страна немая,
вся наша судьба – туман,
как мрамор белый,
где не было ничего,
что не бывало.


ПРОЩАНЬЕ АРИСТОФАНА

Привет, птицы,
европ, азий,
билет – в климат!

Сто раз по сто
сто лет по сто,
их лёт – эхо!

Как три тучи!..
На трёх тронах
вождей вижу:
 

вот мой ворон,
войной – филин,
восьмой аист, – 

галер циркуль
в веслах гоплит,
гребец свадеб!

Своя круги
во все ветры
вперёд, птицы!

Язык дал им,
а за морем, –
за мой птичий!

За чёт-нечет
творил триптих
а ты – что ты?

Язык в небе
заик-нулся:
не четвертый!

Что мне в Небе
на безлюдье?..
Хотя людям

я им имя
я с них слова
не взял… Не дал.