Я умираю каждый день... Часть 2. Нисаргадатта

Что ж,
Что сказать...
Как будто живу не так, как хотел бы,
Как будто что-то мешает.
Живу не ту жизнь, что хотел бы жить,
Общаюсь не с теми, с кем хотел бы общаться,
Дружу не с теми, с кем хотел бы дружить.
А жизнь уходит,
И каждый кто-то прочертил мне маршрут,
В котором тоска,
В котором меня нет.

Я тороплюсь вслед за короткими рилс,
Уделяю внимание в несколько секунд —
Написать себя,
Без страха,
С любовью,
Непобеждённым,
Забыть память.
Как будто
Всё прекрасно.
Любовь.

Как бы вы хотели умереть?

Но разве от меня зависит, как я умру?
Но если? Но всё же?

Я хочу уважения к смерти и к телу,
Когда оно — в последней беззащитности,
В последней хрупкости...
Что, впрочем, не важно.
Но всё же.

Однажды — просто исчезнуть.
Мир настолько быстро меняется.
Взойти на ладью с горящим факелом,
Слишком много и слишком мало памяти.
Мы как будто подхвачены ветром.

Я умираю каждый день,
убиваю в себе все связи с памятью,
мыслями, восприятием, привязанностями, собой —
не представляю собой ничего,
не представляю себе ничего,
не оставляю после себя ничего.