Всё просто: жизнь, земля и небо,
И соответственно Творец,
И чёрного краюха хлеба,
Звезда над ночью наконец.
Всё просто, спрашивать не надо,
Дух вопрошения - гиблый дух,
Он действует подобьем яда,
Что цело разложить на двух.
На трёх, на множество, в котором
Потом так просто заплутать,
И далеко потом не скоро,
Ту простоту узнать опять.
Где ясен день, с течением сверху
Понятных взору облаков,
Понятных вовсе не эксперту,
Понятных вне догадок, слов.
Ясны глаза у тех кто светел,
Чисты от мыслей дни идут,
И возметаем прах и пепел,
Тех, кто слукавил себе в суд.
Остальное от лукавого
© Copyright: Сергей Климов 4, 2025
Свидетельство о публикации №125062401101
Свидетельство о публикации №125062401101
Рецензии