Сергей Климов 4

За торопливые стихи,
Что разбросал в своей я жизни,
Искусство - ты меня прости
И не преследуй укоризной.




Мой худосочен стих и тих,
Он пульсом бешеным не бьётся,
Не эпатажен он, не лих,
Скорее сыплется, чем льётся.

Аплодисменты не звучат
После прочтения творения,
Он во грехе как есть зачат -
Продукт для порчи и для тления.

Я пылью посыпаю текст
Я разрываю текст на части,
Я в скорби, в нём не вижу мест,
Достойных - быть, иметь участие.

Бескрыл, бездарен, бездна - без...
Уныл, убог, смешон и жалок,
Но я несу сей тяжкий крест -
Пыл к сочинительству мой жарок.

Маниакально тку сюжет,
Диктует мозг во злобу темы,
И на меня управы нет,
Писать иль нет - мне нет дилеммы.

Прошу учесть сей скорбный факт -
Меня ничем не остановишь!
Я заключил с Стихирой пакт
Тот пакт в Гааге не оспоришь.

Терпите люди, господа!
Что мне осталось нервом мерьте,
Вот это была бы беда -
Мне, графоману - дар бессмертия.


Из Дзен:

Пришло время мастеру проверять своих учеников. Он позвал троих, взял белый лист бумаги, капнул на него чернила и спросил:
- Что вы видите?
Первый ответил:
- Чёрное пятно.
Второй:
- Кляксу.
Третий:
- Чернила.
Мастер заплакал и ушёл в свою келью. Позже ученики спросили:
- Почему вы плакали?
Монах сказал:
- Никто из вас не увидел белого листа.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных