Она помнила Свет

 
(притча для тех, кто чувствует время сердцем)


Жила когда-то женщина. Ни старая, ни совсем юная.
Не в городе, не в деревне —
а словно на границе двух миров:
где тишина ещё не ушла, но день уже не дремлет.

Имени у неё не было.
Или она просто его забыла — как забывают сны,
которые были слишком настоящими.

Она ходила в платке, похожем на облако,
и носила мягкие тапочки из травы.
А в глазах у неё отражалось утро — то,
которое случается внутри, когда молчишь по-настоящему.

Она ничего не просила, ничего не искала.
Просто смотрела в небо. Иногда плакала — тихо, будто вспоминая нечто важное.

Люди проходили мимо.
— Странная, — говорили они. — Может, с луны. Или ждёт кого-то из звёзд...
И проходили дальше.

А она слышала не их.
Она слышала музыку, которую никто здесь не играл.
Каждый раз — в ту самую минуту,
когда ночь ещё не ушла, но утро уже стучится.

Иногда, в дождь, она вытягивала руки к небу и шептала:

«Ты ведь помнишь?
Когда всё было правдой.
Когда реки звали по имени.
Когда солнце говорило.
Когда Сварог дышал в нас, как ветер».

И тогда, будто в ответ,
тучи приоткрывались,
ветер стихал,
и даже самые не верящие вдруг ощущали:
внутри — стало тише, светлее… как в далёком детстве.

Она не была ни ведьмой, ни святой.
Она просто помнила.

Её душа пришла из того Времени,
которое называли Днём Сварога —
и родилась здесь,
в самую глубину долгой Ночи.

Чтобы помнить.
Чтобы не дать угаснуть искре.
Чтобы быть здесь, пока кто-то ещё не вспомнил.

И вот однажды, всё изменилось.
Утром она не заплакала,
а улыбнулась.

В этот день в воздухе было нечто новое.
Ответ.
Не громкий. Не словами.
Просто где-то — далеко, но уже здесь —
кто-то ещё вспомнил.

И женщина поднялась,
расправила руки —
и сказала совсем просто:

«Сварог вернулся.
Не в облике,
а в звучании.
Не как бог —
как Песня, которую снова можно петь».

И вот что важно:
Иногда, чтобы Мир не уснул навсегда,
приходит одна-единственная душа.
Не чтобы править,
а чтобы не забыть.

А когда появляется вторая —
начинается рассвет.
Не в небе.
А в людях.