Бульвар сознания

   В голове у каждого из нас есть свой бульвар. Назовем его Бульвар сознания. По нему, как по Бродвею или Невскому, прогуливаются наши мысли.
   Вот идут они, первые — мысли-эксгибиционисты. В плащах нараспашку, под которыми ничего, кроме звенящей самоуверенности. Они кричат, размахивают руками, лезут целоваться и требуют внимания.
   «Эй, посмотри на меня! Я – гениальная идея о вечном двигателе из хомяка и велосипедного колеса!» — орёт одна, подскакивая.
  «А я – блестящий сарказм, который ты придумал через три часа после спора!» — хрипло хохочет другая, хлопая себя по ляжкам. «Надо было ему так ответить! Эх, надо было!»
   Они безобидны. Весь их яд – на кончике языка, вся их суть – в распахнутом плаще. Они просто хотят, чтобы их заметили. Пошумят и сгинут в переулке Забвения.
   А вот в тени каштанов, у фонтанчиков с содовой, стоят другие. Мысли — стыдливые девочки. В ситцевых платьицах в горошек, с опущенными ресницами. Они краснеют, если на них просто посмотреть, и прячут руки за спину.
  Они шепчут что-то невнятное: «А что, если?..», «А может, стоило тогда промолчать?», «Кажется, я его люблю... или просто хочу тот круассан на витрине».
  От вашего взгляда они съеживаются и прячутся за ствол дерева. Какая невинность, какая прелесть! Так и хочется погладить по голове.
  Но не обольщайтесь. Никогда не обольщайтесь.
   Они прячут руки за спину не от смущения. Подойдите ближе, загляните им за спину, если осмелитесь.
   У одной в кулачке зажат маленький, острый, как игла, упрёк, которым она будет тихо колоть ваше сердце ещё лет десять.
   У другой – крошечная ампула с концентрированным ядом сомнения, способная отравить самый ясный и солнечный день. Одна капля на стакан радости – и всё, пиши пропало.
   А третья... третья, самая тихая, с самыми большими и ясными глазами... она просто держит за спиной спички и маленькую канистру с бензином. Она ждёт. Она ждёт момента, когда вы, очарованный её кротостью, отвернётесь, чтобы прогнать очередного крикливого эксгибициониста.
   И в этот момент она подойдёт к самому светлому и тёплому дому на вашем Бульваре. К дому по имени «Надежда» или «Счастливое воспоминание о том самом лете». Она не будет кричать. Она просто чиркнет спичкой. И в вашем сознании вдруг запахнет не дождём и липовым цветом, а бензином и жжёным сахаром прошлого.
   Мысли-эксгибиционисты будут в ужасе и восторге одновременно. Они сбегутся на пожар, как на премьеру. Одна начнёт декламировать трагические стихи о бренности бытия, глядя на пламя. Другая попытается продать билеты на зрелище. Третья будет громче всех кричать: «Я так и знала! У меня была мысль о пожарной безопасности, но её никто не слушал!» Они создадут много шума, много суеты, но не принесут ни ведра воды. Их стихия — не тушение, а освещение трагедии софитами.
   А поджигательница? Та самая мысль в ситцевом платье?
   Вы найдете её на том же месте, в тени каштана. Она будет смотреть на дым, поднимающийся над вашим Бульваром, с тихой, едва заметной улыбкой. И если вы подойдете, она снова смущенно опустит глаза и спрячет руки за спину.
   В одной — пустой коробок спичек.
   А в другой — уже новый, полный.

Так что, прогуливаясь по своему Бульвару сознания, бойтесь не тех, кто кричит. Бойтесь тех, кто молчит. Особенно, если они мило вам улыбаются.