Слова, слова...

Может быть, мне стоит перестать писать,
Со стихами выбросить бумажки?
Научиться молча кого-то ждать,
Варить борщ и гладить рубашки?
Но тогда что останется от меня?
Пустое место в городе этом,
Где когда-то одна женщина
Пыталась быть немного поэтом.

Слова, слова — они, как птицы,
Бьются в клетке моей груди.
И я пишу, чтобы освободиться,
Но они не хотят уходить.

И я продолжаю писать и писать,
Как будто это спасёт от одиночества,
А дождь продолжает кромсать,
Меня и моё стихотворчество.
Я пишу, потому что не умею
Жить без слов, без рифм, без этой мУки.
Я пишу, потому что не владею
Никаким другим способом разлуки
С болью, что грызёт меня изнутри,
С пустотой, что давит на виски.
Слово за слово, как бусинки,
Нанизываю на нить тоски.

Слова, слова — они, как птицы,
Бьются в клетке моей груди.
И я пишу, чтобы освободиться,
Но они не хотят уходить.

И я не знаю, как мне жить без рифмы,
Как просыпаться без новых строк.
Мои слова — они как гимны,
А тишина — как приговор и срок.
Не выберу покой пока пишу,
Не променяю рифму на уют.
Пока живу — стихами я дышу,
Пока дышу — стихи мои живут.

Слова, слова — они, как птицы,
Бьются в клетке моей груди.
И я пишу, чтобы освободиться,
Но они не хотят уходить.

Слова, слова превращаются в крылья,
И клетка тает под их теплотой.
Я больше не тюремщик, а хранитель,
И мы летим над этой пустотой.


Ссылки на эту песню, спетую нейросетью Suno: https://youtu.be/wuTb7kaLdrY?si=-RZz39Rw7mqjHEPH
https://vk.com/wall24793001_254